Amanece en el Inframundo

Ojo vago

2010-05-29T01:19:00.003+02:00

Antes de que mi alter ego me absorbiera tantas horas que uno ya no sabe cuándo es uno y cuándo es otro. Antes de que Marcos se diese por vencido y dejara de entrar "de vez en cuando en el koala". Antes de que las entradas en este blog fueran una reliquia anual. Mucho antes de todo eso, Madrid me sorprendía.

Me sorprendía en la Puerta del Sol, en la calle Alcalá, en el Bernabéu... pero también en el autobús, en el metro, en el camino de vuelta de la Facultad. Suele pasar, por lo que tengo entendido, cuando llegas a una ciudad nueva. Tus ojos no asimilan todo lo que ocurre alrededor, todo es nuevo, todo llama tu atención, todo late como si hasta que tú llegaste no hubiese latido jamás.

Sin embargo, esa sensación de novedad se va perdiendo, porque no queda otro remedio, y tus ojos empiezan a obviar detalles. Asumen que la Puerta del Sol está ahí, que la Plaza Mayor es así. No dan importancia a ningún rincón salvo que se lo estén enseñando a alguien que lo ve por primera vez. En esos casos, durante un instante, miras a través de los suyos y hay un pálpito extraño, como el que tiene el niño el 6 de enero. Luego, todo vuelve a la normalidad.

¿Cuánto tarda en asimilarse una ciudad? En mi caso, tendría que decir siete años. Ayer, por primera vez, salí del metro después de media hora sin saber qué había ocurrido durante ese lapso de tiempo. Ni la lectura era apasionante ni el juego del teléfono móvil marcará un antes y un después en la industria, simplemente mis ojos asimilaron todo lo que ocurría alrededor, y esos detalles que antaño se rebelaban y permitían escribir un post, permanecieron agazapados, dormidos, secos.

Los ojos se han vuelto holgazanes y ya no hay quien les meta en el redil.

Dicen que es borde... pero no me importa

2009-06-29T18:13:00.003+02:00

Dicen que Serrat es borde y, la verdad, me lo creo. Pero no me importa. Puede permitirse ser borde, seguro que ya tiene a su lado a toda la gente que necesita. A toda la gente que quiere. Quien sabe si en sus mismas condiciones otros seríamos igual que él.

Digo que no me importa porque la bordería o no del cantante catalán no es el tema. Lo de hoy, puestos a recuperar el blog en las condiciones (y con los barbechos) que sean, lo suyo es hablar de algo que tenga en la cabeza: y en la cabeza tengo a Serrat.

En los oídos me retumban sus canciones, aun cuando no quiero. No hay día que no escuche algo de Serrat, queriendo o sin querer.

Y no pasan los días sin Serrat porque ha escrito tanto y tan bueno que en todos lados suena el Nano: suena en la radio, suena en la televisión, suena en YouTube...

Tiene canciones para cualquier cosa: para las madres, los padres, los amigos, los amores perdidos, los amores encontrados, los días alegres, los días tristes... tiene canciones para Kubala, tiene poemas de Machado, de Benedetti, de Alberti, de Miguel Hernández. Serrat es un genio lo suficientemente humilde (artísticamente hablando) como para tomar prestadas las obras maestras de otros...

(FOTO: Andvaranaut)

Perder la ilusión

2009-06-27T20:44:00.003+02:00

Dentro de unos meses, se cumplirá un año de la última entrada. Obviamente, no he escrito nada en el año 2009... y todo tiene una explicación. Una explicación con muchas partes, un todo subdividido en mil razones entre las cuales están la falta de tiempo, la puesta en marcha de otros proyectos, etc.

Pero la fundamental, mal que me pese reconocerlo, es la pérdida absoluta de la ilusión.

De la ilusión por el blog, que no por otras cosas. Es más, diría que de la ilusión por este blog, ni siquiera por los blogs en general.

Me niego a cerrarlo porque la audiencia (jajajaja) no protestaría. Prefiero dejarlo abierto por si acaso vuelvo a recuperar la ilusión que tenía cuando lo abrí, la misma que se veía en mi cara cuando aterricé en Madrid, hace casi siete años, con todo un universo de posibilidades ante mí.

Unos meses después de llegar, engañé a un compañero de viaje (Karim), para que montáramos en el metro y viéramos la estación fantasma de Chamberí. Por aquel entonces no estaba abierta al público, la única forma (legal) de verla era a través de los cristales del vagón, mientras viajabas en la vieja línea 1. Pegabas la cara al cristal y ponías las manos junto a tus mejillas, para impedir que entrara la luz. Hicimos la ida y la vuelta.

Seis años después, esa estación está abierta al público. Yo aún no he ido a verla. A esa falta de ilusión, a esa normalidad absoluta, a esa rutina... a eso me refiero.

(FOTO: Extra medium)

De por qué puede una paloma morir (y no morir) aplastada por un elefante en mi barrio

2008-10-04T15:35:00.004+02:00

En mi barrio las palomas danzan libremente como si pagaran impuestos, con una tranquilidad increíble. Yo, que soy un pelín cabronías, me dedico a comprobar si pueden volar (por su bien, claro) y he descubierto que cualquier sucia paloma de mi barrio podría morir aplastada por un elefante, porque no se inmutan ante un lento movimiento, pero que es imposible que el elefante la aplastara jamás, porque el ruido que harían las pisadas del paquidermo las haría volar (fíjense, no les importa ser aplastadas por varias toneladas pero se vuelven asustadizas ante la contaminación acústica... ¡viviendo en Madrid!).

Si esto fuera un país de verdad, sacaríamos a los elefantes a las calles a cada cierto tiempo y experimentos como éste tendrían más sentido.

¡Policías madrileños, policías del mundo, olviden ya sus caballos y móntense en los elefantes! ¿Qué creen que hacía Aníbal cruzando los Alpes en un elefante, si no era asustar a las palomas?

Vacaciones de verano

2008-07-26T11:48:00.011+02:00

Cuando tenía 9 años, quería tener 23. Evidentemente, ahora añoro mis 9 años. Me pasa también con las estaciones: cuando el calor del verano me agobia echo de menos la Navidad, pero cuando me tengo que levantar a las 6:00 una mañana cualquiera de diciembre, me apetece darme una vuelta por la playa de Benidorm.

Tanto echo de menos mis 9 años que a la mínima en que se me permite, vuelvo a tenerlos. Por eso me engancho a Calvin y Hobbes (aunque Calvin tiene 6 años y no 9), y por eso llevo más de una semana sin poder parar de jugar al Bubble Bobble, Rainbow Islands o Snow Bros.

Eran juegos a los que jugaba con mi hermano (caso del Bubble Bobble o Snow Bros), o que simplemente veía en la pantalla del ordenador mientras él intentaba pasarse las pantallas (Rainbow Islands, New Zealand's Story).

Ahora, a medida que avanzo en los juegos, voy recordando cómo mi hermano se empeñaba en que matáramos a todos los enemigos a la vez para que nos dieran billetes, o cómo se enfadaba cuando repartíamos las pantallas ("Tú mata a todos los de la derecha que yo me encargo de los de la izquierda") y yo no le hacía caso. Me podían las ansias de querer hacerlo todo. Las ansias y el egoísmo, que para algo tenía 9 años, jeje.

Estas sensaciones, que me vienen durante todo el año, aunque algo adormecidas, se agudizan en las vacaciones de verano -aunque ahora mis vacaciones sean dos semanas y a finales de agosto-. Será por eso que cada vez echo de menos la Navidad y más en falta la playa de Benidorm...

... Y la carrera se acabó

2008-07-15T17:25:00.003+02:00

Después de cinco años y con la entrada número 300 del blog puedo decir que sí, que la carrera se acabó. Que no voy a tener que deambular más por los pasillos de la vieja facultad, que no voy a tener que verle la cara al calvo de la biblioteca, que no voy a tener que urdir más artimañas para aprobar las asignaturas ésas por las que siempre protesto porque "no valen de nada". Se acabó.

Terminé con intriga, con un error subsanado que por poco me manda a septiembre, pero terminé. Llevaba cinco años esperando este momento; bueno, quizás más. Desde que estaba en el instituto quería terminar la carrera. Soy un hombre (¿niño?) con prisas, qué le vamos a hacer.

El verano ha dejado de tener tres meses. Y lo peor de todo es que a lo mejor me da por volver a la Facultad para hacer la locura ésa del Doctorado.

Llegar a viejo

2008-05-25T22:05:00.004+02:00

"... todos llevamos un viejo encima"

Así acaba una canción del tan citado (y recitado) Serrat, que retumba desde hace días en mi cabeza. Hacía meses, quizás algún año, que no la escuchaba, pero al mudarme de barrio me atraca de vez en cuando, justo antes de entrar al metro.

A las afueras de la boca de Metro Quintana hay unas mesas y unos bancos en las que los viejos (dicho con todo el cariño del mundo) se juntan a jugar a las cartas. Al más puro estilo adolescente, en bancos para dos se meten cuatro y las novias ven a sus muchachos jugar, como si de un partido de fútbol se tratara, aunque muchas veces no les interese demasiado.

Y siempre me viene la misma pregunta... ¿cómo será eso de llegar a viejo? ¿cómo seré entonces?

Casi prefiero ser un jugador de cartas empedernido. Prefiero eso a estar aparcado sin más, como están los viejos (reitero el cariño) de ahora. Aparcados en la cochera, cuando no en doble fila para que se los lleve la grúa. Sin voz ni voto, por más que lo hayan tenido antes. A las primeras de cambio "el abuelo chochea", "hay que llevarle a una residencia" o "ay qué lástima, qué viejecito está".

Perdemos la memoria, la aparcamos sin más. Nos da igual el recorrido, la trayectoria. Jubilamos antes de tiempo.

Es cierto que también hay viejos laboriosos, de ésos que leen como Cortocircuito y siguen teniendo una prosa que ya la quisieran varios de nuestros famosísimos escritores (nótese la inquina). Algunos a los que ni dios se atreve a aparcar y que, salvo hecatombe, no se dejan ningunear. Pero son los menos.

La mayoría son los viejos entrañables, ésos que se sientan en las plazas con su bastón, los que juegan al tute en una mesa camilla, los que sólo se tienen a ellos y a la persona que hay en la otra mecedora.

Los abuelos que sólo importan cuando dan dinero, los padres a los que ya no se les tiene respeto y de los que sólo se espera la herencia, por más que se echen unas lágrimas, de puro rigor, cuando se les mete en la caja para no verlos más.

"Si el ayer no se olvidase tan aprisa..."

Los años perdidos

2008-05-21T20:44:00.004+02:00

Todas las ansias revolucionarias, o continuistas, se han ido quedando en los cinco años de carrera. Aún no la he terminado, apenas tengo experiencia profesional, y ya estoy hastiado. No de la profesión, ni de la información. Estoy cansado de haber desaprovechado los últimos años sin hacer ni aprender nada de provecho. Cansado de la teoría sin fundamento y las clases magistrales. Tan harto estoy que esta entrada, que aún no lo es, nace en los márgenes de la página 9 de un periódico, rodeada de columnistas, con una música de fondo en el encerado que habla de "Las leyes de comunicación: TELEVISIÓN".

No tiene nada que ver con lo de fuera. La facultad está muy bien para hacer amigos o para comer napolitanas en la cafetería. Para aprender... los libros, si acaso, pero, desde luego, no los que hay dentro de las aulas de Ciencias de la Información.

Ahora está sucediendo otra de esas cosas que me revientan de aquí: habla un listillo. Afortunadamente, a los iluminados dejé de escucharlos la primera semana. Si los libros aportan poco, si los profesores enseñan pocas cosas útiles, lo de los listillos no tiene nombre. Preguntan con introducción, como los malos periodistas, como queriendo decir: "Mire cuánto sé".
A lo mejor, por eso está tan herido el periodismo. Por las concesiones a los personajes de actualidad y por los periodistas listillos. Son como el mentos y la coca-cola. Peor aún, como si a diario cenásemos mentos con coca-cola.

Es, en definitiva, un círculo vicioso del que resulta difícil huir: la facultad no sirve, sólo produce (a mansalva) licenciados y de éstos, entre iluminados y prepotentes, casi no queda nada potable socialmente.

La carrea es inútil. Tan inútil que sólo la precariedad de la profesión y la creciente falta de ética latente en los medios dan vida a esta sinrazón quinquenal.

Rajoy, non grato en la Cope

2008-05-20T21:07:00.006+02:00

Que Jiménez Losantos no quiere (ahora) a Rajoy no es ninguna novedad. De hecho, no sorprende el hecho de que Rajoy sea non grato en la COPE. No en vano, hablamos de una emisora que siempre fue muy aguirrista, y, a la primera ocasión en la que han visto que su niña bonita podía hacerse con algo de poder, se han apresurado a echar por tierra a quien antaño fue su punta de lanza en política, Mariano.

Para colmo, Rajoy ha hecho público que lo suyo con Gallardón va viento en popa y, a expensas de lo que pase en el congreso del PP en junio, la COPE se ha quedado sin líder a quien apoyar (salvo que en un ataque de cordura les dé por animar a Rosa Díez) y se le acumula la gente a la que descalificar (ni de la Morena tiene tantos enemigos; y ya es decir).

Dicho todo esto, lo que me apetecía comentar es la foto que he rodeado en rojo. Hay que tener jeta, pero jeta de la buena, para colocar esa foto de Rajoy. Todo político tiene una foto (y digo una por ser generoso) en la que sale mal. Qué digo mal... en la que sale fatal. La tiene Rajoy y la tiene Zapatero. Pero lo grave, para la derechona, es que la foto del sorprendido Rajoy solía verse por las webs de izquierdas, como en la comunidad de El País.

Es como si en el ataque de Rouritis que le dio a El País hace unos meses, se hubiera dedicado a maltratar y vilipendiar a Zapatero. Lo intentaron, pero se les dio muy mal. Tan mal, que volvieron al redil.

Diría que lo de la COPE me sorprende, pero la verdad es que no. La derecha lleva unos cuantos años haciéndose el hara-kiri. Resistían, hasta ahora, los medios afines. Ya ni eso. Lo del PP era una riña familiar, una escaramuza. Ahora es una guerra civil.

Infancia senil

2008-05-14T20:15:00.003+02:00

"Soy adicta a la radio". Es el fragmento de una conversación de metro que se me ha cruzado entre las páginas de un (aburridillo, para qué engañarnos) libro de José Saramago. "Escucho Radio 5 desde que tenía 14 años" decía la chica repipi que contaba su historia a una mujer mayor.

¡14 años!... yo, que escucho ahora esa emisora (Radio 5 todo noticias, se llama) por cuestiones de trabajo, reconozco que tiene algunas cosas que merecen la pena (Nieves Concostrina, por ejemplo) -y otras dignas de ser quemadas en la hoguera (Juan Pablo Arenas, sin ir más lejos)-, pero el caso no es ése.

La historia está en que yo, que últimamente le estoy dando muchas vueltas a eso de llegar a viejo y/o volver a la infancia, no soy capaz de imaginarme a mí con 14 años escuchando esa emisora, llámenme inmaduro. Con 14 años, de hecho, me cuesta imaginarme sin ir detrás de alguna muchacha o sin estar viendo/jugando un partido de fútbol/baloncesto/tenis.

También debe influir en mi indignación contra esta joven (¿dónde se quedó su infancia-adolescencia?) en el aspecto repipi y trasnochado que tanto detesto de los bohemios. (Me cuesta no juzgar a primera vista y lo siento. Aunque, siendo sinceros, tampoco lo siento mucho).

Y pensar que yo, unos años antes de los 14, me quedaba embobado viendo cómo mi hermano jugaba al ordenador... mientras la gente que va a cambiar el mundo leía libros de Maquiavelo, veía películas en blanco y negro y estudiaba la Constitución...

Vergüenza debería darme.

Como agua de mayo

2008-05-05T23:25:00.004+02:00

Adiós al karma. La tercera entrada que dedico al asunto me vale para zanjarlo. No al karma, no a la reciprocidad, no al "haz cosas buenas y cosas buenas pasarán". Seguir creyendo en él sería un auténtico suicidio.

En algo menos de un mes me han engañado unas cuantas veces en la búsqueda de piso, me he dormido lo suficiente como para llegar tarde al trabajo, me he hecho un esguince, se me ha llenado la boca de llagas, una muela del juicio (que lleva saliéndome desde los 14) me ha dado más quehacer que nunca, se me ha inflamado la garganta... vamos, que sólo me ha faltado hacerme socio del Atleti.

¿Cómo voy a creer en el karma? Vamos, no he sido el empleado del mes en "buenas acciones", pero tampoco me he dedicado a degollar niños inocentes durante los últimos 30 días. Adiós al karma, pues. Lo metafísico, para más tarde.

Recuerdos de La Habana (V)

2008-04-16T09:18:00.000+02:00

Gonzalo, cuyo segundo apellido es Leiva, no nació en La Habana. Nació en Banes, el pueblo en el que vio la luz Fulgencio Batista, y aún es capaz de recordar los nombres de los padres de éste.

Va vestido con regalos: la camiseta y los calcetines se los regalaron españoles, los pantalones, italianos, y su único par de zapatos se lo compró cuando un español le dio, hace tres años, 20 dólares (sólo los zapatos ya valen 10 dólares).

La única prenda visible cuya procedencia ignoro es esa gorra que lleva para cubrir la calva del sol. Sé que es calvo porque lo vi en su documento de identidad, en una foto en la que aparenta ser 20 años más joven. Quizás lo es, porque según la fecha del carné, está caducado.

Acepta un peso a regañadientes ("ustedes me lo dan, pero yo no se lo pedí") y se queda con un bolígrafo y una camiseta. Lo primero que piensa es en regalárselo a su nieto. Yo le aconsejo que se lo quede él, pero no sé si me hará caso.

Ahora mismo, no hay nadie más feliz que él en toda La Habana.

(GONZALO- TODA UNA VIDA)

Recuerdos de La Habana (IV)

2008-04-13T17:31:00.000+02:00

"¡Todos los problemas de este país son culpa del comunismo de mierda!". A nadie en su sano juicio se le ocurriría gritar algo así en el centro de La Habana, a plena luz del día. Pero a Gonzalo le da igual. "Ustedes son turistas y yo soy viejo, no va a pasar nada", me tranquiliza.

En cierto modo tiene razón; al fin y al cabo cuenta con 74 años, pocos pesos en su cartera (que oculta dentro del calcetín izquierdo) y mucha, muchísima hambre. Sin que le preguntemos nos habla de él, de sus hijos, de su mujer, de Cuba, de España...

Se muere de ganas de montar en avión. Uno de sus siete hijos vive en Zaragoza desde hace tres años, donde trabaja como frutero. Le prometió al bueno de Gonzalo que le llevaría a España, pero no lo ha hecho, como no lo hizo tampoco el otro hijo que tiene fuera de La Habana, en Chicago. Cuesta volver a Cuba cuando se le da la espalda.

Su pensión de jubilación es una miseria, cobra al mes lo que le cuestan cinco mojitos a cualquier turista, y no le llega para pagar las medicinas que necesita su mujer. Se pasea por el Malecón con una guitarra que le acompaña cuando canta, con mucho esfuerzo aunque con poca voz, Toda una vida.

"Tengo seis hijos", dice. Al contarlos se ha olvidado del de Zaragoza. "Es el hambre de mierda, que me tiene loco". Durante el rato que estamos hablando con él, hay varias veces en las que creo que es capaz de echar a llorar. Una de ellas, cuando me enseña su carné y su pensión. La otra, tras este fallo al contar a sus hijos.

Son casi las cinco de la tarde y dice que aún no ha comido. Lleva cigarrillos pero no tiene fuego. La estampa es ciertamente patética. Escupe al hablar, se dirige a ti llamándote "mi amigo", te estrecha la mano y se pierde en sus divagaciones. Normal que se atreva a cagarse en el comunismo. (Continuará...)

Recuerdos de La Habana (III)

2008-04-04T10:42:00.001+02:00

Julio César llevaba un rato charlando conmigo y aunque seguía manteniendo la calma en las formas, el fondo de sus palabras era cada vez más duro: "Dicen los carteles: un día de bloqueo equivale a 139 ómnibus (autobuses) ¿y cuarenta segundos sin Fidel, a qué equivaldría?".

No había pasado ni una semana desde que Fidel hiciera pública su renuncia en el Granma Digital con nocturnidad y alevosía (esto último es cosa mía, claro está) pero Julio ya había asumido que el poder quedaría, como así fue, en manos de Raúl ("es la misma historia de siempre, aquí no cambia nada"). Está absolutamente resignado: "Esto es peor que una monarquía, peor que un emperador. ¿En qué país se ha visto que el mismo líder lleve más de 40 años?".

Se calla unos segundos. Parece que ha tenido una revelación, que ha venido a su cabeza una frase que resume todo ese odio e indignación: "Todos los cubanos dicen 'ojalá y esto cambie a mejor' pero no hacen nada. Para cambiar hacen falta cojones y a los cubanos se los cortaron hace mucho".

Está deseando irse a Canadá y dejar La Habana. "Sigo con mis canadienses, con mis cosas..." a ver si le llevan para allá, me confiesa. Cuando se entera de que vamos al mercadillo prefiere irse, porque "aquello me vuelve loco". No quiere dinero. Rechaza dos pesos alegando que él tiene mucho más (me enseña la cartera y veo que no lleva más de cinco) y recalca que no hablaba conmigo por dinero, que le sabría mal aceptarlo.

Nos estrechamos la mano y no tarda en perderse entra la multitud de turistas y cubanos que llenan las calles del centro de La Habana. Ha pasado cerca de media hora desde que empezamos a hablar. No estoy seguro, pero creo que ha ido a buscar a las canadienses.

Recuerdos de La Habana (II)

2008-04-01T14:26:00.001+02:00

Julio César tiene 34 años y trabaja en un bar. Es uno de los pocos cubanos que cuando se te acerca no te pide nada y no te ofrece ningún servicio, sólo busca conversar. Dice que tuvo una novia de Granada y que le gusta el fútbol (aunque no tanto como el béisbol). Hoy libra y viene de buscar a unas canadienses a las que no pudo ver anoche, porque trabajó hasta tarde.

"Tienen mi correo electrónico, no pasa nada", dice tranquilo. "Cuando puedo chateo con ellas, hasta tengo mi webcam", añade. No le importa darse un paseo por La Habana hablando con los turistas de cualquier cosa y responde a todas las preguntas. Parece que ya se ha acostumbrado a la búsqueda del disidente que hace la gente de fuera cuando visita Cuba.

"Aquí hay que aprovechar la educación, que es gratis". Vaya si la aprovecha: habla inglés y está aprendiendo francés; después quiere seguir con el alemán y el italiano. Y aquí acaban sus alabanzas al régimen de Castro.

El caso de Julio César es muy particular, no en vano, debe ser uno de los pocos cubanos (de los que jamás salieron de la isla) que ha visto el documental Balseros, que en Cuba no fue emitido, tiene dos amigos a los que han condenado a 40 años de cárcel por tráfico de armas.

Hoy, se me olvidaba, es el cumpleaños de su hermana. "Estás invitado a pasarte un rato", me dice. Aparece de la nada un vendedor de periódicos. Casi todos son tullidos. Julio César no mira ni el titular del Granma, porque no le hace falta para hablar de política. Fue líder de las Juventudes Comunistas ("tenía que fumarme porros antes de los discursos para decirles toda esa mierda"). Gracias a eso, tiene un buen trabajo y nadie duda de él, pese a las pruebas constantes de fidelidad e implicación con el régimen a las que se ven sometidos los cubanos.

No sé si hay filtros en los correos", seguramente sí, pero yo estoy tranquilo porque nunca critico al régimen", asegura, aunque ya no cree en la tan manida Revolución. Esboza media sonrisa y me dice: "El revolucionario soy yo, que quiero que todo esto cambie. Los antirrevolucionarios son ellos", espeta. Habla con tranquilidad, no se enfada en ningún momento. Todo lo está diciendo con naturalidad, sin llamar la atención. Es la mejor forma de ser disidente en Cuba. (Continuará...)

Recuerdos de La Habana (I)

2008-03-29T14:22:00.000+01:00

En La Habana alguien apagó las luces hace 40 años y olvidó que tenía que volver a encenderlas. Supongo que es por eso que al bajar del aeropuerto pulsas el interruptor y ¡zas! todo sigue como entonces.

Los coches son de Cuéntame, las carreteras serían en España secundarias de las secundarias, los carteles, ante la ausencia de publicidad, todo propaganda.

El discurso es casi siempre el mismo: que si el terrorismo, que si el espionaje, que si Estados Unidos, que si el bloqueo... todo el mundo tiene ganas de hablar contigo sólo por el hecho de ser turista. Eso sí, la mayoría quieren dinero, unos pocos, soltarte el discurso de la Revolución, y los menos, sólo conversar.

"Me llamo Francisca Fernández..."

Por delante te pide uno, por detrás te aconseja otro. La señora con gafas que aparece junto a estas líneas se llama Francisca Fernández, lleva tres años en La Habana y llegó a la capital porque sus nietos son locutores de radio. Llegó a decirme el programa en el que participaban y la hora a la que lo emitían. Todo ello en una conversación de dos minutos escasos que empezó ella aconsejándome que no le diera nada a nadie, que en La Habana muchos piden por pedir. Le pregunté "¿qué barrio es éste?" y no me entendió. Creyó que le había preguntado su nombre y fue entonces cuando me regaló su pequeña historia vital.

No es Lenin, es José Martí

La estatua que preside plazas y colegios de La Habana es la de José Martí, no la de Lenin (aunque se parezcan). Una parte de la ciudad sufrió el Katrina, el centro es un hervidero de turistas, las viviendas parecen casas okupa. En La Habana es imposible concentrarse en un detalle. Cuando quieres darte cuenta, los detalles han inundado la calle.

Hasta los perros pasan sed

Ninguno lleva collar, los niños te los venden por la calle, no se acercan a pedirte comida porque están acostumbrados a que nadie les dé. Los perros vagan como almas en pena por la isla y tienen bastante con cuidarse ellos mismos como para preocuparse de pensar en jugar a lánzame la pelota. Los cubanos comen arroz en la calle. Los perros beben agua en los charcos.

"Pensar lo contrario es peligroso"

Me lo dijo un guía: era un acérrimo castrista y, convencidísimo, me aseguró que "pensar lo contrario es peligroso". Por eso los disidentes, que los hay, se esconden entre la gran masa, mienten siempre que sea preciso y se sinceran con los turistas. Incluso en Varadero, cuando yo le recordaba a un compañero un cartel que había leído en el que ponía que "Un día de bloqueo equivale a 139 ómnibus (autobuses)", un camarero me susurró, sin mirarme, "no te creas todo lo que ves".

Abierto por amnesia

2008-03-27T21:21:00.000+01:00

Vaya por delante que no me gustan las segundas partes y que cuando cierro los ciclos me gusta que no se reabran. Sin embargo, me ha podido la nostalgia y reabro, quién sabe por cuánto, el zoo.

Lo abro con una pequeña confesión, de las que no acostumbro: la canción que encabeza esta entrada -Mi Enfermedad de Los Rodríguez- es la de los momentos importantes. Es la que suelo escuchar antes de los exámenes, antes de los grandes viajes. Vamos, la que pondría en mi boda si consiguiera que Los Rodríguez se arrejuntaran.

Quizás tiene aún más sentido que encabece este retorno si tenemos en cuenta que es la primera del disco Hasta Luego!. Al fin y al cabo, la canción se convirtió en especial por una estupidez, como tantas cosas y momentos especiales.

Bueno, más que estupidez fue casi azar. Solía llevar ese CD en el disc-man y a base de que Mi enfermedad sonara en todos los momentos clave adquirió relevancia. Cosas que pasan... ¿he conseguido desviar la atención del asunto principal? Espero que así sea.

Ahora que nadie me ve subo el cierre metálico y declaro abierto por amnesia este Inframundo en el que últimamente no amanecía.

Amanece en el Inframundo

2007-12-14T11:08:00.000+01:00

Han sido más de dos años escribiendo de prácticamente cualquier cosa. Esta entrada supone una despedida más formal que la aparecida en las anteriores entradas, alargando lo inevitable.

Ha sido un placer compartir estos años con vosotros.

... Sin fecha de reapertura

2007-11-04T22:54:00.000+01:00

Bueno, la semana prometida ha sido un poco más larga de lo esperado, jejeje. Tanto es así, que de momento bajamos la reja del blog sin fecha de reapertura.

Saludos.

Cerrado por descanso...

2007-10-14T17:51:00.000+02:00

Me tomo algo más de una semana de descanso virtual. Ya llevaba un tiempo algo offline, pero ahora es oficial. Recién empezadas las clases estoy intentando compaginar universidad, trabajo y un par de cosas más.

Vuelvo pronto. Con más mala leche, seguro, jeje.

Binomio

2007-10-02T19:01:00.001+02:00

-"¿Y cómo es el binomio Sabina-Serrat?", me preguntaba un taxista mientras me llevaba a la estación de trenes de Pamplona.

- "Muy bueno", no le respondí yo. No se lo respondí porque una pregunta que incluye una palabra como "binomio" no se puede responder con dos palabras, hay que dar un par de rodeos.

Le hablé de adecuación, de acoplamientos, de acercarse a los ritmos... vamos, como si realmente hubiese entendido algo en aquel concierto al que había ido con mi novia y del que sólo salí sabiendo que había disfrutado.

Disfruté porque es imposible no hacerlo, a poco que te guste Sabina o Serrat. Las canciones empiezan a sucederse sin que te des cuenta, y te plantas, entre peleilla y peleilla (que aquello parecía más bien Juanito Valderrama vs Dolores Abril) al final del concierto con la sensación de que los casi 50 euros de la entrada están bien aprovechados.

Los dos son perros viejos. Muy viejos. Son tan viejos como canallas y tienen muchas tablas para hacer el rato llevadero. Empezaron con un "a San Fermín venimos..." que cantaban "en todos sitios, no sólo en Pamplona. En Tenerife (decía Serrat), también. No sabéis la pasión que hay en Tenerife por los sanfermines..."

- "De primeras, son como el aceite y el agua", nos decía el taxista.

Doy por buena la mezcla, entonces.

Déficit de cariño

2007-09-30T20:16:00.000+02:00

Hay una preocupación enorme por el estado de las arcas mundiales. Las hipotecas estadounidenses por aquí, la subida del euro por allá, el euríbor que sigue loco... pero no he oído hablar a nadie del déficit de cariño, que es mayor que el económico y afecta de manera más dura.

Casi todas las personas tienen déficit de cariño, carencias. En parte es porque, en los años en que estamos, aún cuesta mucho dar unas palabras de aliento o un abrazo, de buenas a primeras.

Hay muchas reticencias: miedo a si el otro lo malinterpretará, temor a que las palabras te aten, pavor a no ser correspondido. Por eso, generalmente, nos dejamos llevar sin mojarnos mucho, mientras se alimenta el estado deficitario.

Nos acostumbramos a reducir el cariño al que nos da la pareja, al de nuestra familia, al sobreentendido con los amigos. La falta de costumbre hace que decir "te quiero" parezca una petición de matrimonio, y rehuimos los picos y los valles de las relaciones para mantenerlas en un territorio neutro.

Cuesta regalar halagos, aunque sean ciertos. Por eso, cuando oímos uno nos parece haber encontrado en quien lo dice una especie de duende que custodia un tesoro. Nada más lejos de la realidad. La mediocridad hace especial la normalidad...

"El presidente no puede ser tan sincero"

2007-09-25T18:05:00.000+02:00

"Yo repito a menudo que en España está ocurriendo un fenómeno muy grave: las cosas entran por el oído, se expulsan por la boca y no pasan nunca por el cerebro... casi nunca pasan por la reflexión previa".

Son palabras de Adolfo Suárez publicadas hace un par de días. Son parte de una entrevista (larguísima pero muy enriquecedora) que no vio la luz en su día, con Suárez de presidente, porque "el presidente" no podía ser "tan sincero", según sus asesores.

Y llevaban toda la razón. Un presidente no puede ser tan sincero. No estamos acostumbrados. ¿Alguien se imagina a Zapatero y Rajoy en una entrevista a pecho descubierto? ¿Diciendo la verdad, toda la verdad, y nada más que la verdad? Yo no, vamos. No me veo a Zapatero respondiendo sin empezar sus frases con "lo que...", ni a Rajoy huyendo de la demagogia para intentar ser sincero, si bien es cierto que Zapatero es aún más demagogo, como Rajoy es más títere.

El caso es que un presidente no puede ser tan sincero, porque habría sido un escándalo que los leídos de entonces se toparan con estas declaraciones en un periódico: "Le hemos hecho creer (al pueblo) que la democracia iba a resolver todos los grandes males que pueden existir en España... Y no era cierto. La democracia es sólo un sistema de convivencia. El menos malo de los que existen". Es la pura verdad. Una verdad como un castillo pero que, ella sola, habría dinamitado los cimientos de este sistema, viniendo del gran baluarte de la Transición.

Lástima que el alzheimer esté devorando sus recuerdos, como el cáncer arrasó con la vida de su mujer y de una de sus dos hijas.

"Tuvimos que aprender que los problemas reales de un país exigen que todos arrimemos el hombro; exigen un altísimo sentido de corresponsabilidad. Y sin embargo, los políticos no transmitimos esa imagen de esfuerzo común... La clase política le estamos dando un espectáculo terrible al pueblo español".

Lo ha dicho un hombre... cualquiera diría que hace 30 años.

(Gracias a Juan Carlos, que me ha localizado la foto con la que encabezo la entrada... llevaba un rato buscándola)

No es olvidarse las llaves

2007-09-21T18:24:00.000+02:00

"No es sólo que se olviden las llaves, es que no se saben vestir". Con estas palabras de María Jesús Morala (directora de comunicación y portavoz de AFALcontigo), podríamos definir a grandes rasgos lo que es la enfermedad de Alzheimer.

Hoy se conmemora (que no celebra) el Día Internacional de esta enfermedad. Seguramente no es la más dolorosa, ni la más sufrida. No es la enfermedad más mortífera, ni la más molesta. Sin embargo, encabeza la lista de las enfermedades más crueles.

El Alzheimer es una enfermedad cruel porque devora tu vida y la de los que te rodean. Te va borrando recuerdos, como le ocurría al protagonista de La historia interminable. Te hace olvidar lo más reciente, te deja sin pasado inmediato. Tus hermanos no lo son, tus hijos aún tienen siete años, diez, quince. Tu mujer no ha muerto, ni está viva. Tu mujer está hace veinticuatro años, casi en blanco y negro. No sabes quién es la persona que está junto a ti en el sofá. Ésa que te está cogiendo la mano. Ésa que llora de impotencia, sin que tú adivines por qué.

Te hacen preguntas, para ellos fáciles, que no sabes responder. Enmudeces y sonríes. Niegas con la cabeza, porque no sabes qué más hacer. No sabes dónde estás, cuándo, ni con quién. Pierdes la identidad. La gente que hay a tu alrededor alterna momentos de desesperación con instantes de resignación.

Se ignoran las causas, no existe una cura, no hay métodos de prevención. El Alzheimer te ataca, por lo general, cuando quieres empezar a disfrutar de la vida de jubilado, lejos del trabajo, sin nada que hacer. Cuando estás dispuesto a afrontar el futuro, te ves anclado en un pasado que cada vez se hace más corto. Tienes 65 años y sólo recuerdas 60. Luego 50. Luego 40. Luego nadie sabe lo que recuerdas, porque no hablas. Porque estás consumido por dentro. Olvidas hasta lo más básico.

Y sigue esa sonrisa inocente. La sonrisa espontánea del que no sabe lo que está pasando...

El valor sentimental

2007-09-18T23:11:00.000+02:00

Me lo decía el bueno de Luis Repiso: "al final, lo que queda de las cosas es el valor sentimental". Absolutamente de acuerdo con la sentencia. Y cada vez más, según pasan los años.

Una de las pérdidas materiales que más me ha dolido en los últimos 22 años ha sido la de un pin del Mallorca.
Realmente no me costó nada y me lo regaló un amigo al que tampoco le costó nada. Sin embargo, perder algo que te han regalado, aunque el valor económico sea inexistente, duele.

En el fondo, uno siente que ha defraudado a la persona que te ha confiado el objeto, cuyo valor se multiplica a poco que haya personalizado el chisme.

Quizás por eso no siento predilección por las cosas especialmente caras, ni por los aparatos modernos. Lo más importante de las cosas son lo que significan, aunque a veces nos perdamos en cifras, marcas y vanguardias. Suena demasiado bohemio, demasiado progre, pero es la verdad. Y lo es, sobre todo, porque los bohemios y los progres (salvo excepciones) no saben lo que es el valor sentimental, por más que intentan aparentar que sí, que es lo que les importa.

Saben lo que es la política de almanaque y lo que está o no de moda. Saben todo el rollo ése de paz para todos, pero no tienen ni idea de lo que valen las cosas. Como no lo saben los derechones, porque los polos de Lacoste los paga la tarjeta.

La política me tiene asqueado. Será porque ahí es donde menos importa el valor sentimental de las cosas...

Marcas

2007-09-12T01:05:00.000+02:00

Si le preguntas a un español medio por los hechos que han marcado su vida, raro será que alguno te intercale en su enumeración el atentado del 11 de septiembre de 2001. A pesar de ello, lo cierto es que ese día está grabado en nuestro recuerdo, es como un post-it pegado en la página 11092001 de nuestra vida.

Todo el mundo recuerda qué hacía ese día. Pocos acontecimientos han conseguido clavarse de una manera tan tétrica en la conciencia colectiva. Recuerdo que a mí me impactó tener el recuerdo tan fresco, hasta el punto que un año después de los atentados mandé un correo a todos mis contactos de por aquel entonces preguntándoles si recordaban qué hacían el 11 de septiembre.

Me llegaron varias respuestas, algo de poco mérito ya que, al fin y al cabo, habían pasado unos 365 días. Me quedo con las ganas de saber si volviendo a mandar ese correo a todos mis contactos de ahora me responderían con la misma memoria fotográfica. Sospecho que sí.

Será que yo aún recuerdo que mientras se estrellaba el primer avión yo me desperezaba de la siesta, que luego estuve en casa de un amigo con mis amigos de entonces viendo la televisión, que me acosté con muchas dudas, que aún sabiendo hoy lo que pasó, no termino bien de entender las razones.

Y será que me preocupa que ellos, los que estrellaron los aviones, los que se explotan junto a un autobús, las entiendan. Me preocupa simplemente que crean que tienen razones para hacerlo.

Cuando nos preguntan o nos preguntamos por los acontecimientos que marcan nuestra vida solemos acordarnos de las personas que influyen, de los momentos que han determinado que nuestra personalidad sea de una u otra manera. A lo mejor habría que añadir los recuerdos grabados a sangre y fuego en la memoria colectiva...

Septiembre

2007-09-10T02:33:00.000+02:00

18º septiembre consecutivo con la misma sensación: olor a libros forrados, el calor que se resiste a marchar, la vuelta de las vacaciones (quienes las tuvieran), el reencuentro con los amigos de siempre y el adiós a los compañeros de travesía durante los meses estivales.

Podría ser mi último verano de estudiante, por más que tengo la sensación de que no lo será. Parece que el mundo se da una tregua de junio a septiembre, que los españoles se echan una siesta de meses y sólo ponen a funcionar la maquinaria a partir de octubre. Ya falta menos.

Septiembre es un mes de transición, de deshacerse de las malas costumbres adquiridas, como aquello de acostarse tarde o dejar para "cuando volvamos de la playa" esos libros de Vacaciones Santillana que parecían no acabar nunca. Es un mes para soltar lastre y colocar de nuevo todos los libros en la balda correspondiente, para volver a ver a los amigos que se te han dispersado los últimos meses.

El hijo bastardo de junio es el mejor mes para recapitular, con la cabeza aún templada, todo lo que ha ocurrido en el último año. Es un termómetro fiable para medir relaciones, ya sean amorosas, ya de incipiente amistad. Septiembre, y no enero, es el mes para proponerse cosas porque salta la alarma y se acaba el stand by.

Llevo 22 octubres poniendo el cuentakilómetros a cero. Septiembre es la avanzadilla...

Abulia

2007-09-07T02:08:00.000+02:00

Me da pereza la actualidad. Llevo casi un año harto de la política, de la independencia de Cataluña, de los cambios ministeriales, del Peñón de Gibraltar y de los planes de Ibarretxe. De repente me levanté un día y todo me empezó a importar menos, a dejar de indignarme.

En parte debe ser porque me he acostumbrado a las tropelías, porque el listón de la tragedia lo he colocado más alto, porque tantas idas y venidas de frases vanas y palabras vacías me han dejado los oídos casi sordos.

Todo el desinterés revierte en una especie de abulia reinante en un estado de apatía y anomia. En su día me dio por pensar que era temporal, pero lo cierto es que no discuto con tanta violencia y ferocidad como lo hacía antes.

Me da ciertamente igual casi todo lo que no tenga que ver con lo insignificante. Sólo el fútbol, el baloncesto y el motociclismo consiguen sacarme de mis casillas.

Llevo 365 días huyendo de lo trascendental y lo metafísico, adentrándome en lo banal, en lo cotidiano, en los detalles que no van a ningún sitio. Nada de vida bohemia ni moderna.

He pasado casi un mes andando por las mismas calles para ir a trabajar y hoy, por primera vez, me ha dado por fijarme en los edificios que hay alrededor. He levantado la vista de la calle, del asfalto y de la acera y he visto cómo son los áticos, los tejados y los carteles de "Se vende" que cuelgan en las últimas plantas, aunque apenas se ven.

Pasamos la vida intentando saber qué hay detrás de la montaña, aunque no tengamos muy claro qué es lo que tenemos delante...

Cartas en el tiempo

2007-09-04T12:29:00.000+02:00

Eduardo Abril, un antiguo profesor mío de Filosofía nos propuso una especie de juego hace ahora seis años: se trataba de escribirnos una carta con todos nuestros deseos y aspiraciones, contando cómo éramos en ese momento. Esa carta se la entregaríamos a él, que nos la enviaría seis años después. No, aún no la he recibido. Pero falta poco.

La verdad es que yo ignoro qué puse entonces en aquel par de folios, a excepción de lo obvio: qué quieres ser de mayor o quién te gustaría que fuese tu pareja. Lo cierto es que, a falta de leer esa carta que si su memoria lo permite llegará a mi buzón dentro de unos meses, las cosas pintan más o menos como las coloreé entonces.

¿Cuánto puede cambiar una persona en seis años? Muchísimo, no me cabe duda. Más aún si esos seis años transcurren en la etapa final de la adolescencia, coincidiendo con los primeros años de la supuesta madurez. ¿Dónde dejamos los deseos que tenemos a los 16 años?

Hoy es hace seis años, aunque esa carta aún no me haya llegado.

El hombre desactualizado (1): El reloj

2007-09-02T18:35:00.000+02:00

Llevo ya unos cuantos días dándole vueltas a este asunto de "El hombre desactualizado". El anacronismo viviente. El tipo que lleva un peinado de primera comunión, que cuenta chistes de Chiquito, que descuelga el teléfono y dice "digamelón", que se mete los polos por dentro... bueno, un clásico, que sería.

Pues el reloj es una parte fundamental para todo buen hombre desactualizado. No vale un reloj cualquiera. Es decir, quedaría hasta feo tener un reloj de manecillas, así de oro o plata. No, no, no. El hombre desactualizado necesita vivir al día, al límite, a él no le hace falta el móvil, aunque si lo lleva lo llevará colgado de la cintura.

Por eso, porque necesita un reloj con numerosas prestaciones para no tener que depender de una PDA, que es más complicada, lleva un Casio.

Y no un Casio cualquiera, ¿eh? No, no, no. Un Casio calculadora o, en su defecto, un Casio reloj-mando. Puedes usarlos como agenda, cambiar la tele, ponerte varias alarmas, hacer los cálculos que estimes oportunos... todo una joya, vamos.

Y toda una reliquia.

Rindiendo honores (II)

2007-08-29T21:18:00.001+02:00

Publicado hoy en El Mundo.

Rindiendo honores

2007-08-28T20:02:00.000+02:00

No me gustan estos días. Los informativos son una necrológica y siento que España pierde demasiado de golpe. Moría esta madrugada Francisco Umbral, aquel que estaba a la gresca con Pérez-Reverte.

Dejaba vacío un sillón que jamás llegó a ocupar en la Real Academia, a cambio de sentarse con San Pedro, con un libro en la mano, empecinado en que la Literatura se enseña muy mal, así como que él escribe muy bien. "Aún mejor, si es que es posible", que decía, desde que tomaba Viagra.

Como columnista me parece un genio. A veces embebido en su propia genialidad, Umbral deja casi más destellos de mala leche que de genio literario. Pero la contraportada de El Mundo ya no va a ser igual.

En la otra esquina de la actualidad está la muerte del insultantemente joven Antonio Puerta. El jugador del Sevilla, de tan sólo 22 años (52 menos que Umbral) nos deja huérfanos de cariño, deja sin carrilero la banda izquierda de España. Nos quedamos planteándonos qué habría pasado, a dónde habría llegado. Cómo va a crecer su hijo, cuánto le vamos a echar de menos.

Se van dos genios: uno de las letras, el otro de la pelota. La diferencia es que a uno de ellos se lo llevan cuando empezábamos a conocerlo, y sin darle tiempo a disfrutar nada.

Esbozo sobre el espíritu 'blogger'

2007-08-25T18:39:00.000+02:00

Sé que no lo tengo. Un buen blogger suele frecuentar otros blogs, comenta y debate en ellos, le comentan en los suyos, hay réplicas, intercambios de conocimientos... los bloggers ven en los blogs el nuevo periodismo. Me falta ese espíritu.

No digo que sea ni bueno ni malo, simplemente me ciño a mi carencia. En general, supongo, porque hay demasiadas cosas del fenómeno blog que no me gustan (tiene delito que todo esto lo esté contando en uno de ellos).

Éste ni siquiera está centrado en un tema específico; saco a relucir cosas según me van viniendo y, por mucho que me esfuerce, sigo sin considerarme blogger. Además, se me da muy mal el autobombo...

Madrugadas

2007-08-21T19:01:00.000+02:00

A las 6:30 de la mañana de un miércoles, las calles de Madrid están vacías. Aún es de noche, hace fresco y uno se siente extraño, porque parece que al mundo se le ha olvidado ponerse en funcionamiento.

Son cosas que tienen esas horas: apenas hay coches, puedes andar durante casi media hora cruzándote sólo con dos o tres personas, las chicas guapas aún no se han levantado porque no madrugan y el andén del Metro es un escenario fantasmagórico de bostezos y vistazos al reloj.

Es una forma diferente de disfrutar las cosas, porque parece que todo está supeditado a ti, porque el sol se ha acostado tarde y porque da la sensación de que no hay más realidad que la que a ti te apetezca crear hasta que las aceras vacías se llenen poco después de bullicio, de repartidores que suben y bajan, de camiones, de personas que van a por el pan y el periódico o de bares que acogen a los trabajadores que no han querido desayunar en casa.

A Madrid le gusta trasnochar, pero le cuesta mucho levantarse pronto. Las caras lo delatan. Las que han conseguido aguar las legañas son rara avis. En el Metro nadie habla, nadie se conoce, muy pocos miran algo que no sea un periódico o un libro. La mayor parte del vagón está absorbida en un intento infructuoso de sueño o embebida escuchando sus MP3.

Madrid, a las 6:30 de la mañana tiene muchos detalles. Sin embargo casi todos andan con los ojos cerrados, con buen tino.

Los Secretos, Portales y Enrique Urquijo

2007-08-20T23:04:00.000+02:00

un título largo, comparado con los títulos habituales. evidentemente tiene su explicación y, como todas las buenas historias, tiene su parte de casualidad. hace poco, deftonia criticaba de manera bastante lógica la globalización que había hecho en una entrada ciertamente antigua: tatuajes y piercings. es del 1 de junio del año pasado.

justo ese mismo día hablaba por primera vez de los secretos. contaba que retomaba entonces la sana costumbre de escuchar las canciones de Enrique Urquijo. me pasa siempre: tengo que dejar a un lado a Enrique y cuando pasan unos meses, vuelvo a coger las canciones como si no las hubiese oído nunca.

resulta que justo el sábado, volví a ver un vídeo de los secretos en youtube. un vídeo de Enrique. y me volvieron a entrar ganas de escucharle. y me volvió a dar rabia tener que haber escrito una entrada con el título de portales, porque el portal era aquel de la calle espíritu santo en el que murió, valga el eufemismo.

puse la mula a funcionar y me bajé un documental emitido por canal+ tras su fallecimiento. he terminado de verlo hace unos minutos y, como ya llevaba unos días dándole vueltas al asunto, tenía que escribir otra vez de los secretos, de Enrique Urquijo. no sabía como titular para no repetirme, así que opté por la opción de juntar todos los títulos anteriores.

pretendía hablar de Urquijo de otra manera. no sé, quizás recordando cómo sabina y Él empezaron juntos una canción que cada uno acabó a su manera. Enrique acababa mal, como siempre, en ojos de gata. sabina acababa más o menos bien, como siempre, en y nos dieron las diez.

luego pensé en comentar que ariel rot compuso una canción de homenaje a Enrique. sin saber que era una canción-homenaje a Urquijo, es una de mis favoritas desde hace tiempo: colgado de la luna.

pero al final me han podido los sentimientos, aquellos de los que hablaba al final de las entradas anteriores. colgado, agárrate a mí maría, aunque tú no lo sepas, todo ha sido un sueño, cambio de planes...

en el año mil novecientos noventa y nueve, cuando Enrique murió, yo tenía catorce años. lo tengo como un vago recuerdo, porque por aquel entonces apenas había oído su voz.

casi ocho años después no me la puedo quitar de la cabeza...

La naturaleza, Dios y Perú

2007-08-19T01:47:00.000+02:00

"Y si la naturaleza se está vengando como todos decís, no entiendo como es tan torpe y se equivoca siempre de país". Lo decía Tote King en la canción Mentiras y es una verdad como el Machu Pichu.

De lo contrario, que alguien se tome la molestia de explicarme por qué los 500 muertos del terremoto en Perú vivían en casas de adobe. Y por qué, con tanto cambio climático y tanto alarmismo de folletín, los que se pasan por el Empire State el protocolo de Kyoto siguen ingresando petrodólares en sus cuentas bancarias.

No es una petición de desgracia ajena, no se me entienda mal, que mi vena progre-anarquista-nazi sigue aletargada. Simplemente digo que no se responden las palabras con los hechos. Que como tengamos que esperar a que sea Dios quien salve a los justos y castigue a los culpables... pues eso, que estamos listos entonces.

El otro día rebuscaba en blogs peruanos la historia en primera persona de los que habían vivido el temblor, lejos de agencias y eufemismos. Resulta que me di de bruces con una bitácora católica, que decía algo así como que los fieles de la iglesia de Pisco habían ido a buscar a Dios y se reunieron con él. Leerlo me molestó sobremanera.

La naturaleza y Dios parecen haberse confabulado para llevarse a los menos favorecidos, deduzco. Les están haciendo un favor.

Pues entonces tiene cojones, con perdón. Tiene cojones.

La España Profunda: Volumen IV

2007-08-16T02:46:00.000+02:00

¡Ay! ¿Qué fue de aquellos tiempos en los que Emilio Aragón no era dueño de LaSexta? ¡Qué lejanos nos parecen! Pues no, aquella época de VIP Noche y "Susanita tiene un ratón, un ratón chiquitín" no es que esté lejos, es que está enterrada.

Pertenece a esa España profunda de la que hemos hablado con Camela o Zapato Veloz. Sin embargo, una de las partes más oscuras de esa España de los 90 es, sin duda, El juego de la Oca. Como han pasado los años, mis recuerdos empiezan a difuminarse, en parte por autoconservación.

Las pruebas, al más puro estilo japonés, degradaban al concursante hasta límites insospechados. De las más clásicas, "beso o tortazo" (imposible acertar razonando... era cuestión de azar) y la que incluyo hoy, que no era prueba ni era nada. Era, simplemente, un castigo. Una putada, vamos, que vayas a un concurso y te acabes topando con... 'El Flequi':

Símiles

2007-08-14T13:32:00.000+02:00

Los Simpson y Padre de Familia tienen una línea muy delgada que los separa. Tanto es así, que la familia amarilla ha denunciado en más de una ocasión el patente plagio de los Griffin. Que yo recuerde, una vez cuando Homer se clona (que aparece Peter) y otra en la que, directamente, aparece Griffin como plagiador en un libro de criminales americanos.

Es verdad que Padre de Familia copia, además con mucho descaro, a Los Simpson. Basta con echar un ojo a este vídeo de YouTube que, aunque está en inglés, no deja lugar a dudas: Padre de Familia copia.

Sin embargo, últimamente Los Simpson se están quedando huérfanos de ideas, huérfanos de risas, hasta el punto de haber tenido que recurrir al estilo de humor de Padre de Familia. Es relativamente sencillo, ya que los Griffin hacen gracia de dos formas, básicamente: por repetición y con flashbacks.

El fin de semana pasado veía un capítulo de Los Simpson, de las últimas temporadas, y me encontré con algo que me recordó mucho al estilo de Padre de Familia... juzguen ustedes:

"Huelen mejor"

2007-08-14T01:34:00.000+02:00

"Son más listas y huelen mejor". Así de tajante se mostraba hace unos meses un compañero de clase, al respecto de por qué es mejor la compañía femenina que la masculina.

Quizás es cierto, sobre todo lo segundo. Ellas, como diría el tigre Hobbes, "huelen muy bien". Y yo tengo la suerte de tener una memoria olfativa relativamente buena, de tal modo que suelo recordar los olores de la gente a la que aprecio, especialmente si son mujeres.

No se trata de que yo sea un truhán, ni mucho menos. Simplemente, como decían Hobbes y Amado, que "huelen bien" y por eso resulta grato recordarlas. Quien inventara las colonias tuvo, sin duda, un momento de inspiración divina que ríete tú del éxtasis de Santa Teresa.

Si recuerdo el olor de alguien (y siempre es para bien) quiere decir que guardo cariño hacia esa persona. Al contrario de lo que pueda parecer, me pasa con poca gente: es decir, los olores se me incrustan en el hipotálamo muy de cuando en cuando.

No obstante, es una sensación bonita. Son recuerdos espontáneos, pero obligados. Ellas son más listas, más guapas y "huelen mejor". Contra eso no se puede competir.

Sobrentendidos

2007-08-12T04:39:00.000+02:00

Desde que descubrí Battlestar Galactica he asentado mi idea de que el fallo de los seres humanos son los sentimientos (están destrozando a los cylon) . Las manías. Los clichés.

Uno deja de creer en el amor cuando le dejan y no regalamos halagos, por lo general, a no ser que se trate de una despedida. Calamaro cantaba sabiamente que "si quieres conocer tus defectos, cásate; y si quieres conocer tus cualidades, muérete".

Para mi gusto todo se debe a errores de base, es debido a una costumbre peligrosa que tenemos de no dar respuesta hasta que nos llega el estímulo. Quizás es pura biología.

Centrándome en lo que decía de las despedidas, lo cierto es que sigo pensando que las sobrevaloramos. Tenemos una fea tendencia de callarnos las cosas: las opiniones, los pensamientos, las inquietudes. Debemos tener una conexión mal hecha que se encarga de los sobrentendidos. "Se sobrentiende que te quiero / echo de menos / aprecio..." y no. A veces no se sobreentiende.

Se sobrentiende que una amistad es para siempre, pero no lo es. Se sobrentiende que queremos a nuestra pareja (¿cuántos divorcios han hecho malo este sobrentendido?). Damos por sentadas demasiadas cosas.

A veces me meto en jardines por intentar explicar todo, por decir las cosas las veces que haga falta, por regalar los oídos dando pie a malinterpretaciones. Es difícil crear escuela.

Aún así, todo esto he empezado a contarlo por algo que le dije a alguien al respecto del periodismo: "En el periodismo, yo sólo creo en David Ramos". Y es cierto. Este trabajador de 20minutos.es me parece un fenómeno, una de esas personas que acaban llegando lejos, con gran capacidad de esfuerzo y con mucha proyección. También tengo fe ciega en Jorge Vicente (Punto Radio). Son las dos personas en las que creo, dentro de ese mundo tan raro de la información.

En el fondo no me apasionan los entresijos de la profesión y me dedico a ello simplemente porque no sé hacer otra cosa. Por eso mi opinión al respecto no tiene mucho valor. Pero no quiero dar lugar a sobrentendidos. Es justo mostrar abiertamente el aprecio que uno siente, la admiración. Como es justo decir que se quiere cuando se quiere. Como es justo abandonar y decir adiós, cuando es lo único que queda por decir.

Y esperar a que algo pase...

2007-08-10T03:03:00.000+02:00

No creo que me haga jamás un tatuaje, dado que no tatuajes y piercings no están en el TOP 10 de mis preferencias; eso sí, si tuviera que hacerme alguno, me tatuaría "Y esperar a que algo pase..." (puntos suspensivos incluidos) en el antebrazo.

"Y esperar a que algo pase..." es como una llamada de auxilio, que advierte de que estamos estancados, que anuncia la necesidad de un acontecimiento revolucionario que ponga todo patas arriba. Es una frase inacabada, porque los puntos suspensivos se niegan a que todo acabe ahí, porque arden en deseos que "eso" que tiene que "pasar" pase antes de que uno pueda terminar la frase.

Es una posición perezosa que a veces es inevitable. Suele ocurrir que pensamos que el mundo se nos escapa de las manos, que va más allá de lo que nosotros podamos hacer, decir, pensar. Por eso nos sentamos y nos limitamos a verlas venir. A rezar, aunque uno sea ateo, porque las cosas salgan como uno quieren, si es que tiene claro cómo quiere que salgan.

Pasamos mucho tiempo esperando cosas. Demasiado, me aventuraría a decir. Tenemos la cabeza puesta dos días después, hace tres semanas, dentro de dos años. Nos cuesta mucho el "ahora", sobre todo cuando nos gustaría que ese "ya" fuese diferente a lo que tenemos.

La lechera y sus cuentas no son un cuento infantil. Son una forma de vida...

Cambiar el pasado

2007-08-09T02:18:00.000+02:00

La página de ciencia de BBC Mundo me parece una de las más entretenidas de toda la Red. Casi a diario sacan temas interesantes y entretenidos, algo que en el periodismo actual resulta cada vez más difícil.

Uno de los últimos artículos que más me ha gustado, posterior al de cómo aprovechar el tiempo, es otro de temática parecida. Se trata de un profesor de Física estadounidense que está convencido de que está muy cerca de poder viajar en el tiempo.

Si a esto sumamos que he visto Déjà vu hace menos de una semana, tenemos un cóctel perfecto para devanarse los sesos durante un tiempo. Siempre he mantenido que si pudiera viajar en el tiempo cambiaría muchas cosas. La moda es decir justo lo contrario: "yo soy así y no cambiaría nada de mi vida".

Es como una especie de debate interno... ¿orgulloso o consecuente? El hecho de que yo cambiara cosas de mi pasado no quiere decir que no asuma lo hecho hasta ahora. A pesar de ello, no agacho la cabeza si tengo que reconocer que "me arrepiento" de cosas que he hecho, o que he dejado de hacer.

El artículo de la BBC acaba planteándose la gran cuestión, la idea que ha dado millones de dólares en las taquillas:

"¿Quién no ha deseado alguna vez cambiar algo en su pasado? ¿Quién no se ha preguntado qué pasaría si pudiera haberle dicho a una persona amada: 'No te montes en ese vehículo, no tomes ese vuelo?", reflexionó el profesor.

Es la gran pregunta. Y a mí me dio miedo incluirla en el artículo que hicimos nosotros al respecto, pero... ¿quién no levantaría la mano cuando le hicieran esas preguntas?

Son historias que me atacan por las noches desde que empecé a leer a Nietzsche, hace ya algunos años, y me enteré más o menos de lo del Eterno Retorno, aquella situación en la que aparecía una especie duende y te decía que si querías volver a repetir tu vida, un minuto tras otro, con todas las desgracias y todas las alegrías.

Lo del Eterno Retorno es un arma de doble filo: te sirve para intentar hacer válido el tan manido Carpe Diem. Y te vale para darte cuenta de que a veces da miedo tener que afrontar todo, otra vez, sabiendo lo que espera...

La Cibeles

2007-08-08T14:25:00.000+02:00

A medida que pasan los meses me gusta más la Cibeles. Me gusta desde hace años, desde antes de llegar a Madrid. Me gustaba solamente porque ahí celebraba los títulos el Real Madrid, pero ahora es ya otra historia.

Cuatro años después de llegar a esta villa en la que soy capaz de perderme diariamente merced a mi nefasto sentido de la orientación, la Cibeles se va haciendo fuerte en mis recuerdos.

Anoche esperaba el Búho (el autobús nocturno, vamos) en Cibeles. Mientras llegaba a la parada y durante la espera (media hora sentado al fresquito dentro de una marquesina), me quedé mirando la estatua de la diosa, y concluí que me gusta. Que me gusta mucho.

Está ahí, sentadita con sus dos leones y bañándose con esos chorros de agua que bien los quisiera yo para mí alguna de estas mañanas veraniegas. Tiene un gesto afable pero serio y yo, no puedo evitar que esta diosa me imponga respeto.

De Madrid, aunque sé que hay muchos sitios que merecen la pena, lo que más me gusta es la Cibeles. Porque cada vez que la veo siento que ya estoy en casa.

Realidad olvidada

2007-08-07T12:19:00.001+02:00

No sé cómo andará la televisión últimamente respecto a la India, pero sé que en los periódicos y en las radios no se le da mucha bola al asunto.

Resulta que ya hay más de 300 muertos por las inundaciones, pero parece que en la India (y Bangladesh, y China) no está ocurriendo nada. La foto de la izquierda es todo un clásico dentro de las que suelo poner en el blog: un niño monta en bicicleta (algo meritorio dadas las circunstancias) con el agua casi por las rodillas. [El mérito de la foto, para Harish Tyagi, de EFE]

Con este tamaño de foto no se aprecia, pero si ampliáis o si os fiáis de mí, sabed que el niño está riendo. No es sólo una sonrisa, no. Está riendo, enseñando todos los dientes que le quedan porque, como a todo niño, también se le caen. Aunque el Ratoncito Pérez tenga que viajar en canoa.

Hace poco, en las inundaciones que hubo en Reino Unido, veía imágenes de lo sucedido con relativa frecuencia. Al final, mire usted por dónde, pudiera ser que hasta estas inundaciones estén relacionadas con el/los brote/s de fiebre aftosa.

A pesar de ello, en Inglaterra no ha habido 300 muertos. No ha habido 100 muertos. De acuerdo con que Inglaterra es una potencia, de acuerdo con que lo habitual no es que haya inundaciones, porque en Inglaterra no hay monzón que ahogue a nadie. De acuerdo con todo eso.

Pero a veces termino viviendo con la sensación de que nos ofuscamos con noticias de Aznar, del PSN, de Alonso y Beckham, mientras obviamos en los medios que en Iraq sigue muriendo gente cada día. Que en Darfur la situación mejora con demasiada lentitud. Que en la India hay más de 300 muertos por las inundaciones.

PD: He encontrado un vídeo que recoge todo el dolor de las inundaciones. Dura 31 segundos y está sin locutar. Puede herir sensibilidades. Merece la pena verlo, aunque sólo sea para saber qué está pasando allí.

Ramiro podría ser profesor

2007-08-07T03:01:00.001+02:00

Ayer (aunque yo aún no me he acostado por lo que para mí es "hoy") se cumplía el 62º aniversario del lanzamiento de la bomba atómica en Hiroshima. 62 años después, no puedo evitar tener un poco de miedo...

Hormigas y relojes

2007-08-07T02:06:00.001+02:00

El viernes paseaba por BBC Mundo y me encontré con una noticia que hablaba de cómo extender la vida. Bueno, hablaba de eso y de la percepción de la vida, que es algo sobre lo que yo había teorizado alguna vez, no sé muy bien si también aquí.

Es una vieja teoría sobre el espacio tiempo que tengo claro cuándo me vino. Supongo que fue una de esas tardes en las que me quedo absorto recordando los largos días de verano de cuando tenía 8 o 9 años.

¿Aquellos días eran más largos? Por supuesto que sí. Es evidente que tenían 24 horas, como los de ahora, pero cuando tienes 8 años los días, los meses, las horas, los años... todo es más largo, casi eterno. Y tiene su explicación: 365 días para un niño de 8 años son una octava parte de su vida. Es inevitable que los años (y los días) sean más largos que para una persona de 80. Al fin y al cabo, la persona de 80 años ha vivido esa misma sensación 79 veces antes, tiene otras 79 partes (que son muchas) iguales en su recuerdo.

Al niño de 8 años se le hace todo eterno. Un año para un niño de 8 años es como 10 años para una persona de 80. ¿Exagerado? Probablemente sí, pero tiene cierto sentido.

La segunda parte, la del espacio, siempre la intento explicar con una metáfora: la de las hormigas; aunque la historia es muy parecida. Ignoro cuánto es capaz de recorrer una hormiga en un día (la verdad es que poniendo siempre el mismo ejemplo me podría haber molestado en averiguarlo) y tampoco conozco su esperanza de vida. Por poner un ejemplo: imaginemos que una hormiga recorre 1 kilómetro al día y vive durante 10 días (es un ejemplo... sólo un ejemplo...).

Pues bien, los cinco kilómetros que a nosotros no nos suponen nada, para una hormiga son media vida. ¿Es diferente la percepción del espacio de una persona con piernas de metro y medio con respecto a otra de medio metro? Supongo que llevado a este paralelismo y con esta diferencia tan ridícula, la distinta percepción sería inapreciable.

Asumimos que vamos a morir a una cierta edad y nos sorprende que haya lugares/épocas donde la esperanza de vida sea/fuera de unos 40 años.

Sin embargo, al final, el hombre de 40 que está a punto de fallecer por muerte natural, ha vivido los últimos años con sensaciones parecidas respecto al tiempo a las que tendría el señor de 80 del que hablábamos al principio.

O eso creo yo...

Síndrome neoclásico

2007-08-06T03:01:00.000+02:00

En cuatro años de carrera, una de las pocas cosas que he aprendido que realmente me merecen la pena es que "lo que se olvida, se sublima". Lo más gracioso es que lo aprendí en las tres primeras semanas de curso, en una clase de Lengua de D.Ramón Blanco Carril.

Absolutamente de acuerdo con ello: "lo que olvidas, lo sublimas". Es algo así como un síndrome neoclásico, una manera de enaltecer el pasado. Yo padezco el síndrome en una fase aguda, lo reconozco. Casi disfruto más de los recuerdos que de los hechos en los que se basan. Es un defecto de base, de esas cosas a las que es difícil poner remedio.

Me gustan los recuerdos porque los modulas y los retocas. ¿Y qué si no son ciertos? Nos pasamos la vida mintiéndonos para no hacernos daño, así que también estará permitido mentirse para disfrutar.

El recuerdo tiene a su favor que puede disfrutarse cuantas veces se quiera, y que es maleable. En su contra, obviamente, que resulta menos verdadero que la realidad inmediata.

Muchas veces da miedo recordar, pero si disfrutáramos más del pasado, el futuro nos preocuparía mucho menos.

(Reconozco que sigo algo espeso... pero todo pasará -ESPERO-)

Premios Homer y Stewie (III Edición)

2007-08-04T15:00:00.001+02:00

Tercera edición de los premios Homer y Stewie, los que consiguen las webs más inútiles y útiles de la red. Internet sigue siendo una fuente inagotable de sitios con recursos la mar de prácticos, aunque no podemos olvidar todas esas webs que ofrecen servicios estúpidos.

¿Qué sería de los premios Homer sin ellas?

PREMIO HOMER SIMPSON A LA WEB MÁS INÚTIL:

Podría haber optado por seguir las directrices marcadas en el anterior premio Homer, y galardonar a la web Dreamr. Esta web te informa de si estás soñando o no, algo similar a lo que ocurría con Isitfriday. Sin embargo, y para que esto no se vuelva muy repetitivo, el premio no va para Dreamr, aunque os confieso que me habría gustado.

En su lugar, he pensado premiar a Useless Account. En esta revolucionaria web, puedes registrar una cuenta y modificar tus datos una y otra vez. Hasta ahí nada nuevo, ¿verdad? Bueno, pues si tenemos en cuenta que ese registro y la consecuente modificación de datos es lo único que puedes hacer en la susodicha web, sí que estamos ante algo novedoso.

Va para todos aquellos obsesos de los registros (alguno debe haber). Me pregunto si alguien en habrá creado una cuenta en Bugmenot para poder acceder a Useless Account. No me extrañaría...

PREMIO STEWIE GRIFFIN A LA WEB MÁS ÚTIL:

El premio Stewie estaba bastante claro desde el principio. No sólo porque en la web premiada fue donde descubrí Useless Account, también porque su responsable es un trabajador incansable que ofrece diariamente hasta dos y tres páginas nuevas para que te replantees si realmente aprovechas el tiempo cuando estás conectado.

Se trata de Wwwhat's new, que pese a lo anglosajón del nombre, está escrita en un castellano perfecto. Examinar todo el blog te puede llevar días, porque tiene muchísimas categorías con decenas de webs en su interior. Merece la pena, de verdad.

Probablemente algunas de las categorías podrían fusionarse con otras, las hay que pudieran desaparecer... pero no quiero poner muchas pegas a esta maravilla, porque sería completamente injusto. Wwwhat's new es una de esas webs que hay que poner en favoritos, junto a Aprender en la red o Xyberneticos.

Ya veréis, ya...

Hacer cosas

2007-08-03T13:23:00.000+02:00

¿Qué es más importante: pensar cosas o hacer cosas? Esta pregunta, digna de un anuncio de Viceroy, me martilleaba la cabeza mientras viajaba ayer en el Metro.

Hacer cosas. Yo digo que hacer es más importante que pensar. Hacer lleva implícita la voluntad de levantarte y moverte, de intentar, de fracasar, de triunfar. Pensar es relativamente sencillo y cualquiera puede hacerlo.

Es cierto que hay algunas cabezas especialmente lúcidas que asombran a todos con verborrea exquisita. Sin embargo, esas palabras están vacías cuando en ellas no hay una voluntad de llevar a cabo esos pensamientos, de trasladarlos de la cabeza a las manos.

Los habrá que digan, y con razón, que no se hace nada bien si antes no se ha pensado decentemente. De acuerdo. Y yo digo que no vale de nada pensar si luego no se materializa la idea. Pensar entretiene pero hacer realiza.

Últimamente ando un poco liado, y por eso los temas son más flojos. Y por eso el blog tiene aspecto de abandono... aunque sigo pendiente de él, os lo aseguro.

En términos absolutos

2007-07-30T15:56:00.000+02:00

Quizás no lo he escrito nunca aquí, pero lo cierto es que yo me muevo en términos absolutos: de todo o nada, de blanco o negro. Me cuesta mucho distinguir el gris. Muchísimo.

Para entender lo que significa, nada mejor que con el ejemplo de Battlestar Galactica que voy a poner. Había abandonado la serie hace algunos meses y, la verdad, ni me acordaba de lo que pasaba en la serie por aquel entonces. De repente, encuentro en una web casi todos los episodios de la 2ª temporada (todos menos uno) para ver on line (además de la 1ª temporada entera y algunos capítulos de la 3ª).

En tres días he visto más de dieciséis horas de Galáctica, Estrella de combate, que es como se llama en español. Eso es moverse en términos absolutos. Más de medio día viviendo en una serie de televisión.

Realmente, me sorprende que Galactica no haya sido comprada (aún) por ninguna de nuestras cadenas privadas (que yo sepa; aunque conociendo a Cuatro y LaSexta que no nos extrañe verla alguna vez). Es de estas series que crean frikis a mansalva: ciencia ficción, reedición de una serie antigua, futurista... tiene muchos ingredientes, sí.

La serie está bastante bien, y se nota que en Estados Unidos hay dinero para hacer una serie decente, al estilo cinematográfico, algo que en España jamás podríamos ni imaginar... ¿alguien imagina una serie española de ciencia ficción? ¿De dónde íbamos a sacar los eurillos?

El caso es que Galactica tiene su propia wiki en español (aunque traducida del inglés), gente que se molesta por hacer sus personajes al estilo Simpsons y tienen pensado sacar una película: Razor. Es una serie que merece la pena, a punto de acabar, porque la cuarta temporada será la última. No creo que sea lo suficientemente magnífica como para zamparse 16 horas en tres días, pero claro... tampoco todo el mundo se mueve en términos absolutos.

La buena tele

2007-07-26T17:49:00.000+02:00

Lo vi hace un par de semanas en Cuatro y descubrí que aún se pueden hacer cosas en televisión. Cosas nuevas, cosas diferentes. Cosas que merezcan la pena, que no quiera uno exterminar.

Se trata de un reportaje de Jon Sistiaga (tristemente famoso por ser compañero de Couso) que viaja a Corea del Norte para contar lo que le dejan, bajo el patrocinio de Cuatro. A Cuatro, como a LaSexta, le da menos miedo inventar cosas, porque no tienen tanta presión como otras cadenas (léase TVE1, que ha desterrado por siempre jamás a La 2 una gran serie como Caso abierto.

Lo que pongo en la entrada es un aperitivo de unos diez minutos, aunque el que quiera ver el reportaje entero lo puede hacer, ya sea por partes en el propio YouTube, ya sea del tirón en alguna página como ésta. El de los vídeos on line ha sido uno de los grandes acontecimientos en mi vida cibernética de los últimos años. Sólo comparable a cuando Bñ me descubrió un mundo nuevo con Zatoo.

Volviendo al reportaje de Jon Sistiaga, no me canso de recomendarlo. Es increíblemente triste, pero imprescindible para entender en una sencilla clase cómo echar por tierra años de teorías comunistas.

Corea del Norte es uno de los últimos bastiones marxistas... y hasta aquí puedo leer, que diría Mayra.

Ramiro acaba de volver de vacaciones

2007-07-25T21:20:00.000+02:00

Ramiro ha vuelto hoy de sus vacaciones y se ha encontrado con el secuestro de la revista El Jueves, con que besarse en los JJ.OO de Pekín será delito y con que un juez de Murcia negó a una madre la custodia de su hija por ser lesbiana.

Exterminio televisivo VIII: Jaime Peñafiel

2007-07-25T20:47:00.000+02:00

Inmersos en plena polémica Real porque al juez Del Olmo le ha dado por volver a los métodos franquistas de secuestro de publicaciones (dando mucha más notoriedad a algo que habría pasado sin pena ni gloria) me convenzo cada día más de que el mayor detractor de la Corona española no está en una revista de humor, si no paseando por los platós televisivos.

Hablo del señor Jaime Peñafiel, que bajo la excusa de "soy juancarlista" pone a caer de un burro al Príncipe y a su señora esposa, aunque con eufemismos en lugar de dibujos satíricos (éste debió ser el error de El Jueves, supongo).

Peñafiel va de educado, pero no lo es. Vive de criticar a Letizia, una práctica que se ha convertido en deporte nacional, ya sea porque la chica es bastante rancia, o quizás porque los pechos descubiertos de Eva Sannum nos llamaban más la atención. Somos así.

El caso es que don Jaime ha encontrado un sitio fijo en Está pasando, una mezcla entre El Buscador y España Directo. Además, han puesto al calvo de los tirantes (al Buscador de Escorias) a presentarlo, y a Parada de subalterno. Debe ser por si viendo a Peñafiel te inmunizas y dejas de sentir arcadas. Entonces miras la coleta de Parada y vas directo al váter. Sin mirar atrás, por supuesto, o será tu perdición.

Me cae francamente mal, el tal Peñafiel. Ignoro los méritos que tuvo en épocas prehistóricas, pero actualmente está de más tanto en la televisión, como en el mundo de la literatura (donde jamás debió entrar). Él y el programa en el que participa se benefician de los tintes amarillos de nuestra televisión. Del interés por lo zafio y lo insultante por encima de todo.

Peñafiel, ve y cómprate unos cuantos trajes. A ver si así te entretienes y dejas de estorbar.

Volvemos el día 23 de julio

2007-07-13T20:34:00.000+02:00

Lo dicho. Hasta entonces.

Ramiro quiere cambiar las cosas

2007-07-05T00:07:00.001+02:00

Muerto o fortalecido

2007-07-03T19:07:00.000+02:00

Mirad la cara del niño. Si no apreciáis bien el gesto, ampliad la foto. Sé que me pongo un poco pesado con las miradas, con los niños, con las zonas catastróficas, con Iraq (que no Irak, según la RAE).

Pero es que últimamente cada vez que veo niños en Iraq no pienso en su caos diario. Pienso en su mañana. Y me digo... un niño de ¿12 años? ¿14 años? que crece viendo diariamente coches bomba, muertos por doquier, atentados, casas calcinadas... ¿cómo es cuando cumple los 22?

Me refiero a qué podemos esperar. ¿Debe extrañarnos que sea inmune a la violencia? Mirad la cara del niño otra vez. Muestra casi indiferencia y está ante un coche bomba, ante los restos de un coche bomba.

Soy consciente de que las fotografías mienten, que captan un momento determinado obviando el contexto, que omiten todo lo que hay alrededor y se centran en una mentira pequeña, en una minúscula porción de la realidad. Pero es lo que tenemos.

Tenemos a un niño, a un adolescente, que ni se inmuta ya ante la masacre. Es difícil hacerlo cuando convives con ella a diario. Supongo que llega un momento en el que la vida empieza a perder valor, al contrario de lo que debiera suceder. Es decir, cuando ves que la gente muere, en principio deberías aferrarte más al hecho de que estás con vida. Sin embargo, cuando la gente muere a borbotones, hasta el instinto de supervivencia debe relajarse, seguro.

Esas generaciones nacen más fuertes, pero maldita la fuerza. La guerra aflora el talento y esa ausencia de conflicto bélico fomenta en parte que sigamos adorando a los antiguos dioses del arte. A un escritor que nació a finales de 1800, a un pintor que murió a mediados de siglo XX.

Las muertes intermitentes nos ablandan. Nietzsche abominaría de mí si leyera lo que voy a decir a continuación, pero ya no me importa: "ojalá y cada vez fuésemos más blandos".

(FOTO: EFE / Ali-Abbas)

15 años con la Isla huérfana

2007-07-02T21:54:00.000+02:00

Un día como hoy, hace 15 años, se apagaba una voz incandescente. Moría Camarón de la Isla y con esa muerte empezaba un mito, la leyenda que acabaría en el cine con Jaenada cantando bulerías y tangos mientras se abría la eterna discusión sobre quién tomaría el relevo del genio del flamenco.

15 años después, la cosa sigue más o menos en los mismos términos en los que estaba. El flamenco se va volviendo más fusionado, asemejándose cada vez más a esa Leyenda del tiempo que José Monge Cruz, Camarón de la Isla, cantaba en uno de sus discos. Pitingo canta soulería, El Cigala pone a Bebo en un piano y hasta la Niña Pastori deja que Chaboli, el hijo de Jeros (el de en medio de Los Chichos, vamos), medio rapee en una de sus canciones.

Cuentan que, Camarón, cuando conoció a la Niña Pastori, le dijo que tenía la voz tocada por Dios. ¿Y a él? ¿Quién le había tocado esa voz?

Ramiro y la música

2007-06-28T20:22:00.000+02:00

Sabina y Serrat | Las Spice Girls

Qué! basura!

2007-06-28T20:08:00.000+02:00

Para el que piense que hay un error en el título de la entrada ya aviso de que no lo hay. Si acaso, lo hay tipográfico, porque debería poner "Qué! basura!". Los habrá con suerte, que nunca en su vida hayan tenido un diario Qué! (de Recoletos) en sus manos, pero también los habrá sufridores, que han visto cómo el panfleto se reía de la información y del periodismo a la vez que sube como la espuma.

A mí no me gusta desde que salió. Qué! ha dado una vuelta de tuerca al amarillismo, ha desprestigiado a los diarios gratuitos y ha revelado el mal endémico de nuestra sociedad: España no quiere información, está ansiosa de entretenimiento.

Por eso Marca sigue siendo el más leído y por eso Qué! está en un ascenso constante e imparable. Nos gustan los colores chillones, los titulares paletos, las fotos grandes y los juegos de palabras, cuanto más tontos mejor.

La portada que ilustra esta entrada es de hace algunos días, cuando se anunció la muerte de los soldados españoles en Líbano. Las otras dos imágenes que incluyo son de hoy:

Titulares como éstos son una auténtica afrenta al periodismo, un desafío a la inteligencia del lector medio y una señal de que algo está fallando en nuestra cultura informativa.

Es cierto que los diarios gratuitos, para sobrevivir, no pueden permitirse el rigor y la seriedad que se le supone a la prensa de pago, pero tampoco pueden saltarse a la torera lo ¿aprendido? durante la carrera. O simplemente el dictamen del sentido común.

A veces no está mal un pelín de sensacionalismo para salir de la rutina, para llamar la atención del lector, o simplemente, qué carajo, para vender un poco más. Pero no puedes, no debes, no habría que hacer del sensacionalismo un modo de vida...

Me resisto a llamar periódico al Qué!. Para mí ha sido es y será siempre un panfleto.

Roma renace de sus cenizas

2007-06-27T22:17:00.000+02:00

Como inventar una máquina del tiempo está complicado, en la universidad de Virginia han decidido inventar el tiempo al que viajaríamos con esa hipotética máquina.

Lo han hecho, y con bastante credibilidad, con la Roma del año 320 d.c. Lo oí una mañana de éstas en Radio 5, y después de darme un paseo por la página, quedé bastante satisfecho.

Es una recreación de escenarios en 3D de esa Roma imperial y superpoblada, llena de hedor y arquitectura clásica. Hay imágenes como la que podéis ver en esta entrada, pero lo mejor son los vídeos, que enseñan Roma a vista de pájaro o te meten dentro del Coliseo.

Además, la web es bastante completa, con entrevistas a los responsables del proyecto (en italiano e inglés) y con las noticias que han aparecido al respecto. Buscando Romareborn (que es como se llama el susodicho proyecto) en YouTube encontraremos la noticia aparecida en un medio asiático con imágenes del paseo virtual.

Merece la pena adentrarse en la Roma del 320 d.c, aunque no se pueda tocar.

Aniversarios

2007-06-27T19:54:00.000+02:00

A veces las fechas son caprichosas. Mañana se cumplen 93 años del asesinato que dio origen a la Primera Guerra Mundial, pero también 88 desde que se firmara el Tratado que cerraba definitivamente La Gran Guerra.

He intentado incluir una tira cómica que he hecho con motivo de tan magna fecha, pero se quedaba demasiado ancha (la primera vez suele ser fatídica en casi todo). De todos modos da igual, porque dejo el enlace y listos.

La Primera Guerra Mundial nunca ha sido uno de mis pasajes de Historia favoritos. Imagino que pilla demasiado lejos y, sobre todo, que fue la antesala de la catástrofe social y militar que supuso la Segunda. Aún así, siempre me ha gustado llamarla La Gran Guerra.

Y la llamo La Gran Guerra porque así la llamaban hasta que Hitler y sus secuaces empezaron aquella locura que acabaría en un búnker por un lado, y en Hiroshima por otro. Cuando acabó la hecatombe que supuso la Primera Guerra Mundial no podían imaginar que hubiera otra.

Confiaban en que aquello no se iba a repetir, en que los muchos muertos habrían servido de escarmiento o de concienciación. La Gran Guerra... demasiados muertos para pocos resultados. Aún así llegó la Segunda. Y las piernas de casi todos tiemblan sólo de pensar que pudiera haber una Tercera...

La Primera Guerra Mundial (Wikipedia)

Amistades espontáneas

2007-06-26T16:51:00.000+02:00

Me extraña no haber tratado esto con anterioridad. Con "esto" me refiero a mi convicción de que tanto las amistades como las enemistades surgen de las afinidades. Uno empieza a entablar amistad a partir de los puntos en común. Cada concordancia es un pilar, cada desavenencia, una piedra.

Hay un tipo de relación muy particular, que lleva al extremo esta idea de las afinidades. Podríamos llamarla: "amistades espontáneas". Son la confirmación de que no basta sólo con los puntos en común, sino que las discordancias tampoco pueden ser muy airadas si queremos mantener en pie el edificio.

Las amistades espontáneas se generan en un par de días, fruto de afinidades estúpidas, de concordancias en nimiedades que los amigos espontáneos subliman. Nos puede pasar a todos, lo reconozco. No es fácil, dentro de un momento de euforia, detenerse a racionalizar, a buscar líneas, a poner puntos.

Pero este tipo de relación es muy liviano y tiende a evaporarse al poco tiempo. Es como una lluvia de agosto: viene bien, pero antes de darte cuenta ya no queda ni rastro en la carretera.

Evidentemente, los entresijos de una relación, sea del tipo que sea (y especialmente si hablamos de amistad) son más complicados de lo que cabe en un post, pero este koala sirve para hacer algún trazo que otro. Como, por ejemplo, que toda relación de amistad basada en las desavenencias, en la admiración del polo opuesto, está condenada a extinguirse más temprano que tarde.

Es imposible construir un edificio en un día, pero no resulta complicado destruirlo en un par de horas, cuando hace tiempo que no pasa las revisiones oportunas y llega una discusión que funde los cimientos como si de una bomba nuclear se tratase...

Manolo Escobar

2007-06-21T02:19:00.000+02:00

Manolo Escobar ocupa un puesto privilegiado dentro de la historia de la música española. Para el niño que yo fui a principios de los 90 y que vivía en Benidorm, encontrarse con el cantante era todo un acontecimiento. Tenía, si no recuerdo mal, un Mercedes. No le faltaba mucho para peinar canas.

Además, siendo de Benidorm sólo puede admirarse a Escobar, que hizo una gran canción dedicada a este pueblo, otra al vino y a las mujeres y cantó, además, aquello del "¡Qué viva España!" que, todo sea dicho y tal y como afirmaba Paz Padilla en el Club de la comedia, "te pongas como te pongas no es un refrán, Manolo".

Después de Goles son amores y tras tantos años de Cine de Barrio, me infunde poco respeto. Y ese "poco" debe ser por el cariño que aún le guarda mi madre.

En situaciones como ésta es comprensible: a la izquierda y en el año 69 tenemos a un Manolo Escobar en blanco y negro que estrenaba "Mi carro" en televisión. A la derecha, en 2007, tenemos a un Manolo Escobar en color y algo mayor cantando "Mi carro" con El Koala, que ni por el nombre tiene ganada la amnistía en este blog.

Sólo viendo las dos presentaciones se hace uno a la idea de la decrepitud de las figuras de antaño. Fuera de juego las Marujitas y Montieles de turno, apartada sabiamente Marisol y con los del Dúo Dinámico tomándose un kit-kat, tenemos a Manolo Escobar cantando con un ritmo muy bailón "Mi carro", en Benidorm. A mí, que soy de allí, me parece casi ridículo. Y cutre. Muy cutre.

"Ojalá esta canción cuando pase el tiempo sea tan popular como otras muchas" decía Manolo en el estreno de la misma, en blanco y negro. En el vídeo de la derecha, el de este año y que podrá ser la canción del verano lejos de los Jaimito is in da house o Los Micrófonos, tenemos a El Koala con un perro disfrazado al que le ha puesto una camiseta rosa y unas gafas de sol que, por cierto, se le caen durante la presentación.

En exclusiva para YouTube España. Yo, que soy fiel seguidor de lo español (Marcelino Pan y Vino, Juanito Valderrama...) sufro cuando veo a nuestros mitos en esta situación. Lo digo de verdad...

Reflejo infantil

2007-06-20T19:40:00.000+02:00

FOTO: EFE / DENNIS M. SABANGAN

Esta foto llevaba en mi disco duro desde diciembre. Son una madre y su hija en busca de agua, después
de que un tifón arrasara parte de Filipinas.

Tenía otras fotos por ahí guardadas, que no sé si llegaré a colgar, pero ésta ya llevaba un tiempo queriéndola poner. Para entender todo el sentido de la foto (no está recortada (es así), hay que tener en cuenta que, cuando fue tomada, aún se buscaban supervivientes, que un millar de personas murieron y un millón se quedaron sin hogar.

En ese contexto trágico está la pequeñaja que con su vestido rosa y amarillo y unas sandalias se mira en el charco. Está viendo su reflejo, o está a punto de verlo. Su madre va con la cabeza (aunque no se le ve) puesta en otro sitio, más preocupada de llenar los cubos, algo mugrientos, de agua, que de esquivar una de las heridas dejadas por el tifón.

Pero para la niña ese reflejo lo es todo. No hay nada más allá del charco, de esa imagen correspondida, de esa niña con su mismo gorro y su mismo vestido que aparece dibujada a trazos y con mal pulso en ese charco. Ahí, en esa inocencia, reside el mayor secreto, el mayor disfrute, lo extraordinario de ser niño.

El mundo se para a tus pies, tú y tu reflejo sois lo más importante que hay en la Tierra. No hay ninguna responsabilidad, más que aquella de jugar y los enfados suelen venir porque no se entiende que siendo el Rey de tu propio paraíso no puedas controlarlo todo, satisfacer todas tus necesidades.

Dicen los que han visto la tragedia con sus ojos, los que han visto a niños desnutridos o en guerra, que la mirada de los que sufren es más dura. No me extraña. Pero en el fondo de esos ojos diminutos hay un poso de inocencia, de ignorancia, de sapiencia. Esos ojos luchan para no tener que entender la palabra resignación y para que los sueños se cumplan, aunque con los años parezcan estúpidos...

Que 30 años no es nada...

2007-06-15T19:26:00.000+02:00

(Baja el volumen)

Con el audio que encabeza la entrada empieza la etapa más triste de la historia reciente de España. Con este documento que hay a la izquierda, firmado por Franco, dando por finalizada una guerra que nos ha dejado a la cola de Europa, de momento.

Después pasaron muchos años. Años de autarquía, de racionamiento, de represión, de Viva España por obligación, de águilas imperiales y de caras al Sol.

Hasta que el revolucionario se murió. Entonces llegó la época dorada de la democracia española. Una transición forzada, en la que los reductos del Franquismo se mezclaban con comunistas reconvertidos. Ahora celebramos que han pasado 30 años. Y yo, que por edad no sé de la Transición más que lo que ha visto y oído a posteriori, estoy convencido de que las ganas de hacer política y de ofrecer cosas a la gente eran mayores que ahora.

Será porque no confío en el presente parlamentario, porque las acusaciones zapateriles y rajoylianas me tienen más que harto.

Con esto del recuerdo de la Transición, han empezado a sonar canciones de entonces, de cuando Libertad dejó de sonar a chiste ultraderechista para ser una utopía mal llevada, pero llevada (que no es poco).

He recopilado unas pocas, que me apetecía compartir, así que las dejo aquí:

(JARCHA- HABLA PUEBLO HABLA)

(SERRAT- PARA LA LIBERTAD)

(CECILIA- MI QUERIDA ESPAÑA)

(LOS LOBOS- VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN)

(JARCHA- LIBERTAD SIN IRA)

Reunión de genios

2007-06-13T21:14:00.000+02:00

Ya hace algún tiempo que quiero hablar de Serrat. Le doy vueltas al asunto, porque realmente ya he hablado alguna vez de él y no me gusta repetirme. Pero cada vez que escucho alguna canción suya, nueva o vieja, descubro un matiz nuevo, una frase que había pasado desapercibida, un verso que se durmió en mi oído sin dar tiempo a que mi cerebro segregara una endorfina.

Sabina me cuesta más. Hasta que no tiene la voz rota no termina de engancharme. Pero Serrat es otra historia. Cada canción es un planeta lleno de océanos de besos y carcajadas. De lágrimas que llueven regando un campo en el que juegan siete niños, llenos de mugre, riendo a borbotones, disfrutando de tener 10 años.

Serrat tiene un planeta lleno de mujeres enamoradas, que esperan al amor como Penélope, "jugando a los juegos prohibidos" o abandonando al amor efímero, que para algo es transitorio. El vídeo, el pequeño vídeo que acompaña esta entrada, pertenece a un directo en el que Serrat canta Nanas de la cebolla, un poema de Miguel Hernández.

La vuelta de hoja es ésa. Es el sentimiento poético que Hernández volcaba en aquel poema, dedicado a su único hijo, desde una cárcel helada, cuando Josefina, su esposa, le decía que poco más que cebolla tenía para ofrecerle; pero, a la vez, es también el tono de Serrat, del Nano. Es musicar un poema de modo que parezca que la letra es propia. Le pasa a Serrat con Nanas de la cebolla, con Elegía e incluso con La Saeta. Los dos primeros poemas, las dos primeras canciones, son del mártir Miguel Hernández.

Aquel de quien Franco dijo que no quería "otro García Lorca". Aquel de quien dijo "éste no es un mecanógrafo, es el hijo de puta (sic) de Miguel Hernández" el Guardia Civil que le detuvo cuando trataba de vender un reloj para poder llegar a Chile, donde le esperaba Neruda.

José Luis Ferris lo cuenta muy bien. Serrat lo canta de lujo.

La España Profunda: Volumen III

2007-06-12T23:09:00.000+02:00

No sé si os pasa, pero a mí sólo con ver el antiguo logo de Tele 5, me echo a temblar. Será porque por nuestra televisión, desde que se abrió la veda de las privadas, han pasado muchas cosas y casi todas malas.

Por ahí andan grandes programas como El Juego de la Oca o Vivan los novios que tendrán más tarde o más temprano su huequecito en el koala. Aquí, quién sabe procedente de qué programa, tenemos uno de esos momentos ilustres de nuestra televisión.

Sopa de Caracol, temazo donde los haya, con ese Tele 5 antiguo que huele a caspa sólo mirándolo. La estética del videoclip es absolutamente arcaica, esos planos cortos de culos y caderas recuerdan al destape de la transición. Para colmo, la canción parece que no va a acabar nunca...

El tiempo pasa, aunque no nos demos cuenta. Imágenes como éstas lo atestiguan.

Refranes

2007-06-11T20:44:00.000+02:00

No sé si lo he escrito aquí alguna vez, pero no me gustan los refranes. Bueno, no es que no me gusten, que dicho así parece que me quiero cargar años de historia y tradición porque me apetece. Es, simplemente, que abusar de ellos me parece algo pobre.

Particularmente, intento utilizar los menos posibles, porque desde hace algún tiempo vengo diciendo que un refrán es una forma de no complicarse, de no intentar mejorar lo que ya está dicho. Está el peligro de, por querer mejorarlo, acabar metiéndose en un barrizal léxico del que no sabría salir ni el mismo Fernando Sánchez Dragó. Sin embargo, el riesgo de mezclar refranes o de empezarlos sin saber cómo acaban es mayor, y más vergonzoso.

Dicho esto, la abulia me ha revelado cuál es el origen del: "no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy". Entiendo que ese refrán debería ser "ocúpate hoy de lo que te dará pereza hacer mañana". No es aplicable a todos los casos, pero lo cierto es que a medida que uno va postergando las cosas, le va apeteciendo menos hacerlas. Y cuando no hay obligación, muchas son las veces que al final acaba por dejar la empresa en puntos suspensivos, en un final inacabado, en un limbo perpetuo.

Pasa con las amistades, con los libros o con los proyectos. Lo de las amistades, como es algo muy manido, lo puntualizo un poco más. La pérdida de confianza, de contacto, la vergüenza a la hora de volver a hablar con alguien con quien hace tiempo que no hablas viene dada por esta pereza de "hacer las cosas ahora, si se pueden hacer más tarde". A lo mejor es un exceso llamar "amistad" a este vínculo a priori frágil, pero hay que buscar un término en el que nos manejemos y entendamos todos.

Lo que digo es que muchas veces nos falta iniciativa hasta para levantarnos del sofá. Cuesta madrugar (por cierto, llevo casi 9 meses levantándome a las 6 y aún no descubrí en qué "ayuda Dios" al que "madruga"), cuesta hacer más de lo imprescindible. Sé que no le ocurre a todo el mundo, muchas personas llevan su vida al día, al minuto. Lo que sale aquí casi siempre es un ejemplo y, las más de las veces, una extrapolación de la experiencia personal a la general...

Ser feo

2007-06-10T22:29:00.000+02:00

Ser feo es una putada. Voy a intentar tratar este tema alejándome al máximo de la frivolidad, lo que no quiere decir que vaya a conseguirlo. Es un tema delicado, porque esto de la belleza y la fealdad, por más que se empeñen algunos, radica sobre todo en los ojos del de enfrente.

Decía que ser feo es una putada porque el feo siempre se siente en deuda con quien se fija en él. El que se sabe feo o se siente feo, se infravalora, se pone un escalón por debajo del interlocutor, aun sin quererlo. Ese sentirse en deuda le aboca habitualmente a un sentimiento de culpabilidad justificado o no.

El que se siente más feo cree que el otro merece más. Se entrega ciegamente, pone pocos límites (los justos, si acaso) porque se siente afortunado cuando el/la otro/a se fija en él.

Es probable que ser feo le forme el carácter a uno. Al fin y al cabo, las personas terminan por cansarse, por acomodarse, por asumirse. "Esto es lo que hay y yo no te debo nada" que pensarán muchos feos. Debe llegar un punto clave en el que el feo que se sabe o se cree feo deja de pensar en ello y basa sus relaciones en otros puntos.

De dos, el que se siente más feo, siempre tiene las de perder, porque empieza su partido 0-1. Mejor no hablar de si el otro de esos dos se siente guapo. Mejor no hablar de si el otro de esos dos se aprovecha de esa entrega ciega...

Información ligera

2007-06-07T23:23:00.000+02:00

Es un hecho, en España, no leemos periódicos. Como diría alguien a quien quiero mucho, si acaso se ven los santicos. Mucho color, muchas fotos y pocas hojas (de ahí el triunfo de los gratuitos -además del precio, claro-).

Por eso, menos a los talibanes informacionales, esos derechones o izquierdosos a los que la vena política les está a puntito de estallar cuando el líder del partido contrario sale en televisión, preferimos las noticias estúpidas, las intrascendentes y las guarrerías de tres al cuarto.

Esto viene a colación (que bonito queda empezar así una frase) de una pequeña experiencia personal, de esas que no suelo contar salvo excepciones. Esta tarde, en el descanso de un trágico DKV Joventut-Real Madrid de baloncesto he cambiado a LaSexta. Estaban Nieves Herrero y el Gran Wyoming.

Pues bien, justo cuando la he puesto, Wyoming hacía mención a una noticia aparecida hoy en 20minutos (citando al medio, a Dios gracias). La noticia en cuestión era que en China habían construido el pene erecto más grande del mundo. Lo que me llamaba la atención es que esa noticia, en ese 20minutos, la había hecho yo a primera hora de la mañana.

Tengo cierta debilidad por este tipo de noticias raras, lo reconozco. Que si el hombre más peludo del mundo se casa, que si tres generaciones de la misma familia se gradúan en el instituto la misma semana, que si una orgía en un colegio de Buenos Aires escandaliza a Argentina, que si un hombre se corta el pene en una pizzería, que si los gatos tendrán derechos en Nueva Zelanda... (todas son reales y todas las hizo un servidor).

Esta mañana fuimos los primeros en sacar las imágenes de los tres etarras detenidos, dimos la comparecencia de Otegi, hablábamos de que los polinesios habían llegado a América antes que Colón. Fue mi otra parte del trabajo; la oscura, la que no llega.

Realmente no sé por qué se pierde. Supongo que en parte se debe al cansancio mental que nos produce la crispación política, el mal ambiente que respiran los políticos ante las cámaras a pesar de las sonrisas que hay en los pasillos. Quiero pensar que en el fondo nos saturan con informaciones densas, complicadas y que lo que uno quiere cuando llega a casa es relajarse, es poder decirle a su pareja "¡Qué barbaridad! ¿Te puedes creer que pasen estas cosas?".

ETA, Zapatero, Rajoy, Iraq, las pateras... todo eso es rutina. Lo tenemos todos los días. Nos parece la misma información. Pero que en Estados Unidos se lo monten varios alumnos en medio de clase, en Argentina pase lo mismo con profesores y alumnas o que en China construyan el pene más grande del mundo (más aún sabiendo aquello de "dime de qué presumes...") no lo ves a diario.

Y, cuando lo ves en Internet, pinchas. Y te ríes. Como esbozaba yo una sonrisilla al verme en televisión de esa forma tan rara, a pesar de que critique la actitud.

Los exámenes y la confianza

2007-06-06T23:42:00.000+02:00

Los exámenes me cambian el humor. Esto no tendría nada de especial, sino fuera porque a mí los exámenes no me sacan el mal genio, ni me producen más estrés del habitual. En general, que lleguen los exámenes me da buen rollo.

Me da por pensar en todas las cosas que me apetece hacer y nunca hago. Me vienen muchas ideas a la cabeza, cualquier cosa que no sea estudiar. Esto, probablemente, es algo más común. Organizo competiciones estúpidas, monto escenarios con situaciones extremas en las que hay que tomar una decisión. Mi organización mental es más caótica de lo habitual.

Una de las últimas cosas que se paseaban por mi cabeza era la confianza. En los últimos cuatro años habré conocido entre unas cosas y otras a más de ciento y muchas personas. Y de todas ellas sólo tengo confianza con unas cinco. Pongamos dos de la facultad, dos del trabajo y una quinta que deambula por mi piso. Poco bagaje, sin duda.

Lo cierto es que la confianza es difícil de adquirir. Es realmente complicado decidir cuándo es el momento en el que hay confianza con otra persona y más aún descubrir cuándo la confianza es recíproca. ¿Se le puede tener cariño a alguien y no tener confianza? Sí, sin duda. La confianza es la antesala de la amistad, o la sala de espera, o la amistad misma. El cariño es otra historia que ahora no viene a cuento (o sólo un poco y no del todo) discutir.

Y, sin embargo, esa confianza no es un seguro de vida. Tal y como viene se va, puedes entregarla ciegamente y que luego te salga rana, como si hubieses encomendado todos tus ahorros a Fórum Filatélico. La desconfianza corta las piernas de la confianza. El temor a ser traicionado impide constantemente compartir los secretos que no quisiéramos que fuesen revelados...

¿Qué tregua?

2007-06-05T22:11:00.000+02:00

Hora 25 de fondo. Toda una mañana caótica de trabajo en 20minutos.es para informar los primeros y por hacerlo mejor que los demás. ETA ha roto la tregua. Bueno, anuncia que va a romperla.

Y yo digo: "¿Qué tregua? ¿La que seguía con kale borroka? ¿Esa tregua? ¿La que mató a dos señores en Barajas? ¿O hablamos de la tregua que mandaba cartas de extorsión a empresarios? ¿Qué tregua? ¿De qué habláis vosotros, terroristas, qué pedís?

¿Por qué acusáis al Gobierno de seguir deteniendo si vosotros os seguís rearmando? ¿Hasta qué punto creíais que el PNV, de ideología opuesta a la vuestra, iba a estar con vosotros hasta la muerte? ¿Cuándo os olvidasteis del independentismo y os convertisteis en una banda de pistoleros, de asesinos sin más, de ladrones de tres al cuarto?

¿Qué político va a ser el primero en mover ficha para hacer de esta guerra perdida por todos una batalla ganada por él? ¿Realmente la condena de De Juana dependía de ETA? ¿Tan absurda es nuestra justicia que tenemos que encerrarle por escribir dos artículos? ¿Quiere Rajoy que Zapatero pida perdón para aprovecharse del error? ¿Quería Zapatero conseguir, al precio que sea, ser el presidente que pusiera el punto final a ETA? ¿De qué va Otegi? ¿Cómo es posible que un tipo de esa calaña siga en la calle?

¿Tenemos que volver a tener miedo esta noche, a partir de las doce, cuando paseemos por Madrid? ¿Cuando cojamos el metro? ¿Cuando paseemos por la costa levantina? ¿Os habéis enfadado vosotros, los etarras, los asesinos, con Carod-Rovira , hasta el punto de no poner límites a vuestro negocio? ¿Por qué demonios yo fui reticente a este alto el fuego desde el principio? ¿Cuánto tiempo hace que acabasteis con mi optimismo?

¿A qué jugáis, asesinos? ¿Qué tregua?"

Premios Homer y Stewie (II Edición)

2007-06-01T20:58:00.000+02:00

Tenía olvidados los premios Homer y Stewie, aquellos que dábamos a las webs más inútil y útil respectivamente. Gracias a esos premios simbólicos y sin remuneración alguna (no está la cosa para muchos excesos), fue cuando conocimos hasta qué punto tiene un servicio actualizado el Ministerio de Vivienda.

La segunda edición de los premios se ha dilatado algo más porque no me resulta fácil encontrar webs inútiles. Si alguien las localiza, ruego que me las rebote, porque estoy ansioso de hacer entrega de premios homers. El que encuentre alguna web útil que la proponga también, aunque el verdadero mérito está en encontrar webs como la primera que hacía Homer en el capítulo del Señor X: con Jesucristo bailando y otros gifs varios.

PREMIO HOMER SIMPSON A LA WEB MÁS INÚTIL:

En esta segunda edición del premio a la web más inútil el galardón va a parar para Isitfriday.net. Entrar a la web no tiene ningún desperdicio, porque tan sólo te informa de si es viernes o no. Si nos lo tomamos con humor nos puede parecer simpática, pero claro... ¿quién entraría por segunda vez a Isitfriday? Es lo más parecido a un Forward. Cuando pensaba en esta segunda edición tenía la tentación de darle el premio a algún espacio messenger o a un blog abandonado, pero al final he decidido seguir esta línea.

Sin embargo, el mérito es de Atrancasybarrancas, que conste.

PREMIO STEWIE GRIFFIN A LA WEB MÁS ÚTIL:

La primera edición del premio a la web más útil fue para el blog: aprendiendoenlared. Y Bñ, el responsable de esa telaraña de recursos fundamentales y entretenidos, nos propone una candidata a la que gustosamente entregamos el galardón: Xyberneticos.

Digna heredera de su antecesora, en Xyberneticos podemos encontrar otra buena ración de lugares curiosos en la Red, de servicios que uno no cree que existan hasta que los lee ahí. Es especialmente útil a quienes hospedan el blog en Wordpress, pero todo el mundo puede encontrar algo que más o menos sea de su agrado. A veces tarda un poco en cargar, pero merece darse la vuelta aunque sea sólo un par de veces.

Os emplazo a que me enviéis todas las direcciones que consideréis útiles o inútiles, en los comentarios o al correo que viene a la derecha de la página. Todo sea por hacer de internet un sitio más entretenido.

Puntos de inflexión

2007-05-31T17:32:00.000+02:00

Soy muy metódico pero tampoco tengo demasiadas manías. Una de ellas, quizás a la que nunca falto, es que escribo en la última página de los libros el día y la hora en la que me los he leído por última vez. En cierta manera es para crearme una composición mental del momento en el que los leí. Lo de "la última vez" es por si cayera la breva de la relectura, algo que de momento no ha pasado.

Hoy estaba a punto de terminar un libro que no creo que vuelva a leer jamás: se llama Los Fantasmas del invierno y es de Luis Mateo Díez. Me lo terminaré porque no me gusta dejar los libros a medias pero éste ha tentado a la suerte varias veces.

Bien, cuando pensaba en lo poco que querría volverme a leer este libro, recordé que en algún papel o quizás en la última página del Así habló Zaratustra escribí: releer dentro de dos años.

El Zaratustra lo leí en una época de devoción por Nietzsche, pero me resultó demasiado denso. De aquella anotación hace ya algo más de dos años y medio.

Pensé, según figura en mis recuerdos, que dos años después de aquello sería más maduro, estaría más preparado para enfrentarme a ese libro que era "para todos y para nadie" según su autor. Bien, aún no me he atrevido a volverlo a tocar.

Y todo esto viene porque desde entonces hasta el día de hoy han pasado muchas cosas, supongo. Ni tan siquiera tenía blog, ni tan siquiera me imaginaba que escribiría 233 entradas (con ésta) en uno.

Han pasado dos años pero no he madurado especialmente y me pregunto qué hace falta para que eso ocurra. Qué debe ocurrir para que tú cabeza cambie en un determinado espacio de tiempo, no sé cuánto puede cambiar una persona en dos años. ¿Cambiamos muy deprisa? De ser así, ¿qué es lo que cambiamos deprisa?

Será que hago un análisis más bien lineal de mis últimos cuatro años, de la etapa en Madrid. Desde 2003 no hay cambios sustanciales, hay oscilaciones mínimas que me llevan de la moral a lo amoral, de los cuchillos afilados a los romos.

Sin grandes acontecimientos no hay grandes cambios. Al menos eso creo yo...

No todo en esta vida son palos

2007-05-30T21:26:00.000+02:00

Buena idea la de Antena 3. Al más puro estilo norteamericano, van a colgar en internet los capítulos íntegros de El Internado, Los hombres de Paco y Círculo Rojo. Es algo que en Estados Unidos ya hacen prácticamente todas las cadenas con la mayoría de sus series y que en España tenía que llegar, si queremos ser un país decente, televisivamente hablando.

Me gusta la idea, porque más allá de los cuatro vídeos de turno del programa corazonero de turno, tenía uno que irse a YouTube para ver a escondidas lo que le dejaban. Es un pequeño paso para la televisión, pero un gran paso para los que no solemos ir al comedor a verla.

Ahora, supongo, todo dependerá de si el producto resulta rentable o no. Ni que decir tiene que se lo cargarán a los cuatro días si ven que no les reporta el dinero esperado, porque la televisión es un negociazo donde las pérdidas no se perdonan.

Estamos a años luz de Estados Unidos, pero también de la radio. La SER tiene una fonoteca fabulosa y la COPE... bueno, la COPE hace lo que puede. En Onda Madrid puedes escuchar, con más o menos cortes, algunos de sus programas y tanto Punto Radio como Onda Cero son apasionantes mundos que aún me quedan por indagar.

Estoy convencido de que este tipo de actos dan buena publicidad y mejoran las audiencias. Además, son una fórmula alternativa al clásico "¿qué pasó en el último capítulo, que no lo pude ver?". No todo en esta vida son palos. Al César lo que es del César y al Grupo Planeta, lo que es del Grupo Planeta.

Los principios periodísticos

2007-05-29T21:32:00.000+02:00

"Los principios". Una y otra vez ha vuelto sobre el asunto de la moral, de los principios y la ética Isabel San Sebastián, que se ha dejado caer por la Facultad de Ciencias de la Información de la reputadísima UCM.

Admiro realmente gran parte de sus opiniones políticas. No se casa con nadie por más que dicen que anda prometida con el PP y en las distancias cortas, aunque no pierde el gesto serio (hasta hoy pensé que no sabía sonreír) es bastante afable.

Sin embargo, comete el mismo pecado que el resto de periodistas-estrella: no tiene ni idea (repito, porque igual no se entiende: NI IDEA) de cómo está la profesión por dentro.

Dice que tienes que ser fiel a tus principios, a tus ideas, pero lo que ocurre es que te debes a una empresa. Dice que hay que nadar a contracorriente, pero lo que ocurre es que si no tienes cuidado te puedes ver sin trabajo.

Si eres un talibán informativo, ya sea de derechas o de izquierdas, trabajo no te faltará, no pero... ¿qué pasa con los indefinidos? ¿Qué puede hacer el que no es ni del PSOE ni del PP? ¿Al que le parece mal que Pepiño Blanco esté en política y no soporta que Acebes tenga la cara hecha de piedra pómez?

Pues éstos, que son un espectro amplio, se joden. Lo digo yo, ojo, no lo ha dicho ella. Y digo que se joden porque es lo que les ocurre. No son lo suficientemente priseros como para irse con Polanco. No son lo suficientemente rabiosos como para trabajar para Fedeguico.

No hay que venderse, "si prostituyes tu talento no llegarás a ser columnista nunca" decía. Aunque la verdad es que sólo puedes trabajar tan duro como puedas, pero siendo consciente de que no te van a dejar cambiar el mundo.

La realidad del periodismo no te la enseña San Sebastián, ni Gabilondo, ni Nierga. Lo que se cuece en esta profesión lo descubres por ti mismo, o te lo encuentras si tienes la suerte de toparte con algún profesor como Manuel Tapia.

No es docilidad, es adaptación. Eso, y pensar que si quieres vivir de ello hay que trabajar duro y seguir hasta el final con tus ideas, pero sin olvidar que la lista de desempleados está llena de gente que no admite una coma en sus ideales...

La tristeza en las despedidas

2007-05-28T22:52:00.000+02:00

Las despedidas son un tema muy recurrido en el blog, lo reconozco. Igual es porque, aunque intento desmitificarlas, acabo sucumbiendo a su encanto. Las hay que no son tristes, pero toda buena despedida, todo "adiós" que se precie, debe dejar un regusto amargo que la inmortalice.

Estoy convencido de que parte de esa tristeza latente (y patente) en las despedidas es por el miedo al cambio. Probablemente no es el único miedo, porque también se temerá el no reencontrarse, o la pérdida de los sentimientos que se disfrutan cuando no hay un "hasta luego" en el futuro más inmediato.

Pero el pavor es al cambio. Lo que aterra, verdaderamente, es que en el hipotético o previsto reencuentro las circunstancias no sean las mismas, los sentimientos sean menores, la pasión o el humor queden como un recuerdo difuminado.

Esa sensación de recelo, de frío ártico, se acentúa en el momento del "adiós" o del "hasta luego" y el momento en cuestión es tan raro porque no hay un protocolo de actuación (a Dios gracias), una especie de: Manual para despedidas: el arte del abrazo, los dos besos y el apretón de manos.

No se sabe muy bien qué hacer, cómo equilibrar la desazón, la incertidumbre, la pena y la excitación. Resulta complicado encauzar las sensaciones y los sentimientos para no dramatizar más de lo que los lacrimales pueden tolerar.

No termino de tener claro si las despedidas son peores para el que se va o para el que se queda. Supongo que quien se queda añora más, porque el vacío es visible. El que se va se organiza de nuevo, tapa algunos huecos y deja un cajón libre para guardar la montaña de sensaciones que deja atrás.

A mí, particularmente, no me gustan las despedidas. No me gustan los cambios, menos aún cuando son drásticos. Y las despedidas, mal que nos pese, suelen crear un cisma allí donde antaño reinó la tranquilidad.

PD: Se nos marcha Luis Repiso al ADN. No saben aún lo que se llevan... más de dos metros de buen humor y eficiencia. Un superclase del periodismo, comprometido y concienciado. "Un parto bien aprovechao" que diría De la Morena.

¡Adelgace, señora!

2007-05-23T14:12:00.000+02:00

Estoy especialmente concienciado con la anorexia. Alguna vez ya me he pasado por aquí hablando de la anorexia y la bulimia, porque me preocupa. Y viendo la televisión me preocupa aún más.

El otro día, en un intermedio de Futurama, se colaron (y no exagero) casi un 50% de anuncios en los que se promocionaban productos estéticos. "Adelgaza con esto, con aquello...", "quítate esta celulitis...", "no consigo quitarme la grasa de aquí, Lydia Bosch, qué puedo hacerle...". Las protagonistas de los anuncios, ni qué decir tiene, no han visto la celulitis ni por televisión.

Probablemente es el hecho más preocupante: animamos a adelgazar a la gente que no lo necesita. Hay que animar a adelgazar a una persona que sufre obesidad mórbida, a un trinchahamburguesas cuyo corazón está más cerca de explotar que de seguir latiendo.

¿Pero quién se va a creer que Valeria Mazza está así de tomar yogures? ¿Quién va a pensar que una chica 90-60-90 necesita adelgazar? Pues mucha gente, por desgracia.

La intrahistoria es que se siguen vendiendo, el público clama por los productos que le den juventud, belleza, pelo y homogeneidad. Todo el mundo a dieta, todo el mundo con "me sobran cuatro kilos". Operaciones de cirugía estética, cremas antiarrugas, crecepelos infalibles y numerosos productos pro-adelgazamiento que anuncia gente que jamás los ha tomado, que jamás los tomaría y que no lo necesitan.

"La cultura impulsa a adelgazar" me decía la coordinadora de ADANER, "porque ser una mujer normal es gratis".

Pues no sé si será eso, pero si de mí dependiera me cargaría del horario protegido todos esos anuncios estúpidos y mentirosos.

---> TRASTORNOS ALIMENTICIOS: CUANDO EL "QUÉ ME PONGO" SE VUELVE PATOLÓGICO

Ciclos

2007-05-22T13:36:00.000+02:00

(SERRAT - PER QUÈ LA GENT S'AVORREIX TANT?)

"Todos los caminos empiezan.
Todos los caminos acaban.
La sabiduría está en acertar con el desvío,
o en parar a comer algo en el merendero adecuado"

Tenía que llegar. Ya hace tiempo que dije que hablaría de los ciclos. Pues bien, el día marcado con la X es hoy. Tampoco tiene nada de especial, ni el día ni el tema, es simplemente un día más... y me parece razón más que suficiente.

Todo en la vida son ciclos. Que empiezan, que acaban, que se interrumpen, que se repiten. La mayoría de los ciclos se sabe que lo son cuando están llegando a su fin. "Etapas de la vida" lo llaman muchos. Ciclos, al fin y al cabo.

Se sabe que están acabando porque, por norma, la abulia se hace patente. Ya sea una relación de pareja, un trabajo, una amistad o unas clases de inglés, los ciclos se acaban cuando uno "muere o encuentra algo mejor", que dirían en Starship Troopers.

Las embarcaciones también se hunden. Algunas zodiac se ven venir, la marea es demasiado alta como para no volcarlas, otros mastodónticos Titanics ofrecen algo más de resistencia, pero también caen. Pensamos mucho. Nos aburrimos demasiado, siguiendo el hilo de la canción de Serrat que encabeza la entrada.

Queremos obviar el sufrimiento y acostarnos con la pasión, sin saber que son dos extremos tan cercanos que resulta imposible dormirse en la cama de la una sin caerse al suelo del otro. Buscamos mil palabras para no abocarnos al nihilismo, para que la abulia que mata los ciclos no se convierta en una tenia que se come las horas en las que no dormirmos.

Y entre tanto, los ciclos se van sucediendo...

Elogios

2007-05-21T15:29:00.000+02:00

Soy malo recibiendo elogios. Lo he sido siempre y va a ser difícil que la cosa cambie a estas alturas. No sé encajarlos, no sé cómo reaccionar, no sé qué se debe hacer (si es que debe hacerse algo) cuando recibo un elogio. Yo, que acostumbro a regalar halagos, me quedo congelado cuando recibo uno, sea del estilo que sea.

Y eso que casi todos son del mismo estilo, prácticamente todos los que he recibido en mi vida van en la misma dirección, son muy parecidos, son casi iguales o son el mismo. Cuando alguien me dice algo bueno sobre mí suele irse a la tinta, a lo que escribo. Lo que no quiere decir que lo haga bien, sino menos mal que el resto de cosas.

Desde mi punto de vista, hay tres formas de aceptar un halago: la primera, quizás la menos habitual, es cogerlo y abrazarlo con soberbia, haciéndolo tuyo, gustándote en él, besándole en la boca aunque te ponga la mejilla. Ésa, en particular, no me gusta nada. Luego está la de reírte, decir que no, hacer el cambio de halago por falsa humildad. Si crees que es cierto intentas que no se note abiertamente, si crees que es falso, tampoco vas a rechazarlo de manera frontal.

La última y la que más me gusta es la de devolverlo. Te cambio un elogio por otro, ese bien que me quieres te lo quiero yo a ti. Se puede devolver sobre el mismo o con otro de diferente color. Aún habiendo cierta falsedad en esta devolución, ya que muchas veces se devuelve el elogio por compromiso y no porque se crea en lo que se dice, me parece el menos mentiroso, el más acertado, el más... ¿políticamente correcto?

Se podría aceptar sin más, sin gustarte, sin ese abrazo de soberbia; pero cuando lo estamos aceptando nos da la sensación de que la altivez va unida al asentimiento, y empezamos a disfrazarlo, como buenamente podemos, con un traje y sombrero de falsa humildad. Se acaba rematando a un enfermo al que hemos querido curar demasiado tarde.

Casi es más fácil enfrentarse a un insulto... sólo hay que devolverlo...

PD: He quitado los contadores, responsables de la publicidad que salía en la página al entrar. Ya no sé cuántos somos, pero hace no mucho superamos la barrera de 30. Lo único visible de la retroalimentación del blog son las entradas y los comentarios. Menos es nada.

Relaciones

2007-05-18T12:36:00.000+02:00

(TRIANA - CAE FINA LA LLUVIA)

Las relaciones personales son muy complicadas. A poco que uno se pare a pensar en ellas descubre que entre medias siempre hay intereses y expectativas, que uno busca cosas que no encuentra, que otro encuentra cosas que pensó que no buscaba y a todo esto lo vuelve loco el paso del tiempo y el contacto diario.

Esto no ocurre tanto en las relaciones de pareja como en las de amistad, pero también pasa. Las amistades se rompen porque nadie las regaba, y no es que el vínculo no fuera fuerte. Uno de nuestros mayores problemas es el carácter taxonómico del que hacemos gala. Preguntando a nuestro entorno cercano descubriríamos que todos tienen una idea más o menos clara de lo que es la amistad, y que con mayor o menor nivel de discrepancia todos coinciden.

En nuestra cabeza tenemos claro que la amistad es "eso que dura para siempre", que aguanta carros y carretas, un amigo es alguien en quien puedes confiar, que nunca te falla, que te perdona si le fallas, que entiende tu forma de ser, que te conoce...

Pero lo cierto es que en una realidad cambiante lo suyo sería dejarse de utopías, y saber que la amistad es una cámara de usar y tirar. Este detalle no quita que haya cámaras digitales, que te sirvan durante años, o alguna que tengas para toda la vida. Aún así, lo suyo sería ir desmitificando esa imagen idílica de lazo irrompible, de "¿a quién salvarías de tus dos amigos si estuvieran a punto de caer por un precipicio y sólo puedes salvar a uno?" porque según el día puedes dar una respuesta u otra.

La realidad está en una mutación constante, la relaciones personales también. Hoy arriba, mañana abajo. Esto último también en las relaciones de pareja, entiéndase como se quiera.

Desorientación

2007-05-17T19:27:00.000+02:00

Un pingüino desorientado. Tanto, que apareció en un desierto chileno, a 5.000 kilómetros de su Patagonia natal. Cosas que pasan.

Es difícil saber cómo un pingüino llega a perderse de esa manera. Y lo es, porque tenemos a los animales idealizados: sólo las gacelas cometen errores, y porque lo hemos visto en documentales.

Si fuera una película de Disney, podríamos pensar que el pingüino se había peleado con su familia, que intentaba impresionar a una chica, que era el más valiente y fue a investigar nuevos mundos, o que era el más torpe y fue expulsado del grupo.

Lo cierto es que los animales también se pierden, como me perdí yo con 9 años.

Los expertos estiman que los pingüinos locales podrían no estar felices con la presencia entre ellos del viajero sureño y someterlo a una situación de "aislamiento", por lo cual la mejor opción es hacer que vuelva cuanto antes a su entorno natural.

Esto es bullying animal, a mí que no me engañen.

Tal vez tenga algo que ver con aquello que decía Ethan Hawke en Antes del Amanecer, que estamos "tan dispersos" por la reencarnación:

Inmigrantes

2007-05-16T10:30:00.000+02:00

Cayucos. Es una de esas palabras que hemos incorporado a nuestro vocabulario diario, como antes fue "pateras" o "inmigrantes". "Inmigrante" ya tiene una connotación, unas características raciales. "Inmigrante" ya no es una palabra neutra.

Es un problema sin solución. Ellos creen que aquí está Sodoma y Gomorra, nosotros pensamos que vienen Alí Babá y los 40 subsaharianos. Y ni uno ni otro llevamos razón. Ni aquí hay ningún tesoro, ni podemos dar cabida a todos, ni estamos preparados para afrontar una realidad social tan nueva que nos vuelve locos. Nosotros fuimos emigrantes, fuimos inmigrantes en otros países, pero eso no nos obliga a entender la situación actual.

Haber vivido una dictadura no nos hace empatizar con los que viven bajo dictaduras. Si Franco mandara en Francia actualmente, veríamos sólo que Francia está lleno de fascistas, pero no de represaliados. Nos cuesta echar la vista atrás. Cerramos los ojos a los malos momentos. Y, aunque tenemos parte de culpa, está a caballo entre lo inevitable y lo previsible.

No podemos hacer la campaña "papeles para todos" pero tampoco podemos ponernos a montar en aviones a todo Cristo para mandarlos allí donde no nos molesten, sea su casa o no, desentendiéndonos del asunto.

Para acabar con ETA miramos de reojo al IRA. Para entender el impacto migratorio y racionalizar en la medida de lo posible el goteo constante de indocumentados (por más que no me guste la palabra), no hay espejo. Todo lo que hay son guetos, coches ardiendo en Francia, partidos de ultraderecha y cristales rotos.

El chovinismo y la autarquía equivalen a la muerte de cualquier país, los bárbaros destrozaron Roma y nosotros no tenemos ni la más remota idea de encontrar el equilibrio entre la bandera del águila y el niqab en las escuelas.

Exterminio Televisivo VII: Eurovisión

2007-05-15T16:02:00.000+02:00

Porque no vale para nada. Es la primera razón y la de mayor peso que se me viene a la cabeza para acabar de una vez por todas con un Festival que ya no nos lleva a ningún sitio. Ni Eurojunior, ni Eurovisión, ni la OTI, ni San Remo, ni el Festival de Benidorm.

Es el momento de acabar con Eurovisión y con todas las galas de TVE del estilo "Murcia, ¡qué hermosa eres!", "Viva La Rioja" o "¡Qué bien la pasemos aquel verano en Torremolinos!". Por más que intenten disfrazarlo de evento de interés, imparcial y con participación ciudadana, yo hace tiempo que me siento demasiado perezoso como para seguir el Festival . A ello hay que sumarle que mi 'grado de identificación' con nuestros representantes (María Isabel incluida) es similar a mi 'grado de identificación' como con la reproducción de los osos hormigueros.

Seamos sinceros por una vez, tenemos que abrir los ojos y cambiar de canal ante tan esperpéntico espectáculo. Eurovisión dejó de ser divertida desde Massiel & Salomé y no volvió a serlo hasta que Lidia=Spain One Point, nos deleitó con una intervención estelar, que habría hecho temblar a la famélica Rebeca, su compañera antaño de canción veraniega, en la Isla del Famoseo.

Ni es divertido, ni gracioso, ni vale la pena musicalmente hablando. Hemos mandado dos veces a Zubiri y las dos ha fracasado. Hemos mandado a Rosa pensando que aquello era el Mundial y que lo íbamos a ganar. Hemos mandado a Beth (muy mona ella, por cierto) y hemos mandado a una serie de muchachos con más pena que gloria.

Yo prefiero que dejemos de lado el concurso o, en su defecto, que mandemos al Koala, para que al menos sea divertido. Que cualquier día de estos vemos cantando al padre de Milhouse...

Mediatizado

2007-05-14T20:38:00.000+02:00

"Un león puede aguantar un día sin comer,
pero si le alimentas diariamente,
el día que no lo hagas acabará comiéndote"

No es un proverbio chino (al menos que yo sepa) ni tiene nada que ver con lo que me apetece contar hoy. Aún así, me parece oportuno que este aforismo abra la entrada.

La verdad es que es un lunes lleno de información, de esa información que cada vez me gusta menos con ETAS, ANV's y agitación periodística que sufrimos últimamente. Estoy especialmente enfadado con las manifestaciones de la AVT (no por el fondo, sino por las formas) y especialmente indignado con la actuación de la SER, que cada vez es menos un medio pro-PSOE para ser un medio anti-PP. Eso me indigna... pero me da más asco que indignación.

Últimamente saco a relucir demasiado esa sensación: "asco". Es difícil poner la COPE o la SER y no sentir asco. Es difícil abrir un periódico en la sección Nacional y no tener la sensación de haberse comido un kilo de kiwis y trescientos yogures de Coronado. Es una indignación estúpida e inútil, porque no se puede hacer nada contra ella.

Pero aún así estoy enfadado. Se me revuelve el estómago cuando veo al antes apreciado por mí Aznar moviendo su larga (demasiado larga) melena mientras comenta alguna memez. Porque son memeces. Y me dan ganas de llorar cuando oigo hablar a Simancas, a Pepiño, a Caldera o a Llamazares.

Es como el Pressing Catch: se pegan delante de todos, aunque los golpes son de mentira. Luego quedamos a tomar unas copas y mientras nos llenamos los bolsillos, en honor al espectáculo.

No hay huevos a soltar en un mismo ring a Carlos Llamas y a Federico Jiménez Losantos. Ésos sí que se pegarían de verdad... pero porque están convencidos de su verdad única.

Derrotas

2007-05-10T23:11:00.000+02:00

Dice la frase hecha que la derrota tiene un sabor amargo, pero todo aquel que haya perdido alguna vez sabe que es una mentira como un castillo de la Edad Media.

Las derrotas saben raro, pero es más bien un sabor rancio. Es regurgitar esperanzas y verse sobrevenido por arcadas de lo inesperado, mezclado con una dosis de decepción, frustración y fracaso. Las derrotas, esperadas o no, son un puñetazo en el mentón, es un trozo de alma disipado que te deja perdido en un desierto sin arena ni oasis.

De perder duele no haber ganado, pero también el hecho de que sea otro el que salga victorioso. Entre derrota y derrota alguien se inventó que "lo importante" era "participar" pero eso ni a los niños les vale. Participar es el medio y ganar es el fin.

Será por todo esto que Serrat decía que "nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio".

PD: Las entradas son más breves porque duermo poco y tengo que dedicarle tiempo al blog de mi mono de plástico. A ver si recupero el sueño y el orden en breve.

Rabia

2007-05-09T23:45:00.000+02:00

Me fijo mucho en los detalles. Lo digo muy a menudo, como si así me convenciera un poco más a mí mismo y consiguiera fijarme más aún. La verdad es que mi gran surtidor de detalles, el Metro, ha dejado de serlo, porque hago los viajes con cascos en los oídos y juegos móvil en los ojos.

Aún así, hay veces que me topo con esos detalles. Hoy ha entrado una mujer embarazada a la misma vez que yo. Los que había sentados se le han quedado mirando, los que no estaban ahogados en las páginas de algún periódico gratuito. También los hay que se hacen los dormidos, entreabren los ojos, ven que hay una embarazada y entonces se hacen los locos. Vuelven a cerrar los ojos y de locos pasan otra vez a dormidos.

Eso me da rabia. Es como cuando alguien te mira en el metro / autobús / tren y te das cuenta de que te mira. Cuando tú te topas con sus ojos en ti, la persona en cuestión retira la vista y hay veces que vuelve a mirarte. Me da rabia.

Es como volver a casa a la una del mediodía y encontrarte a un africano durmiendo en un banco, con un carro lleno de basura. Es como volver el mismo día a las ocho de la tarde y encontrarte al mismo africano durmiendo en el mismo banco, habiendo cambiado sólo la postura, con el mismo carro y la misma basura. Da rabia tener que llegar a estos límites... pero el error está en la base.

El proceso sólo lo acrecienta.

El comunismo en Darfur

2007-05-08T23:00:00.001+02:00

Algunas noticias pasan por los medios sin pena ni gloria. Y da rabia. Al menos en este caso, cuando la BBC publica que China y Rusia abastecen de armas a Sudán violando el embargo de las Naciones Unidas que, dicho sea de paso, es la organización que menos respeto me infunde de cuantas se han creado. El hogar del jubilado tiene más capacidad de imponerse que ese grupúsculo de países ineptos a merced del derecho a veto.

Pero hoy no toca la ONU, que ya tocará, a lo mejor. Hoy toca la denuncia de Amnistía Internacional, el grito puesto en una nube de las más altas, para acusar a China y Rusia (que lo niegan tajantemente) de abastecer de armas a Sudán para que sigan con el buen trabajo / negocio que están haciendo en Darfur.

Los habrá a quien esto de Darfur les suene a chino. Realmente es recomendable, por una vez, pinchar en los enlaces, que son noticias de la BBC, o reportajes gráficos. Para aquellos que tengan prisas, o no les apetezca, les resumo que Darfur es una zona al oeste de Sudán donde después de cuatro años de conflicto armado, ya hay 200.000 muertos y vaya usted a saber cuántos desplazados.

No deja de llamar la atención que no sea el año 1936 y estas cosas sigan pasando. Que en Darfur ignoren lo que es un blog y que no les importe saber qué (con perdón) mierda es internet; pero de todos modos, lo que no deja de llamar la atención es que, beneficio de la duda de por medio, Rusia y China les manden armas, para que sigan matando.

La misma Rusia que pedía oro a cambio de tanques para los republicanos y cuyo afán económico puso un granito de arena más en la montaña franquista, la misma China que estaba a la vanguardia cuando descubrió la pólvora y que se ha quedado anclado en un anacronismo peligrosísimo, rezando cada noche al señor del libro rojo que el león dormido despierte de una santa vez, entre represión y corrupción.

Rusia y China son, junto a Cuba y Corea del Norte, lo más comunista que queda en el mundo civilizado. El espejo en el que mirarse no es el mejor, desde luego.

Cambio climático

2007-05-06T16:10:00.000+02:00

(NACH 2055)

Llevamos ya algunos años peleados con eso del cambio climático, que nadie termina de saber muy bien qué es o cómo va a pasar, o si está pasando, o cuándo acabará. La canción que abre esta entrada, de Nach (es un solo hombre, no los que ¿fueron/van? a Eurovisión) cuenta cómo sería todo esto en 2055, cambio climático de por medio. Yo, que por norma tiendo a no ser excesivamente alarmista, tampoco lo soy en este caso.

Ojo, mi falta de alarmismo no quiere decir que me parezca que todo está bien, que la humanidad rema en el rumbo correcto del reciclaje y la no emisión de gases contaminantes. Simplemente, considero que dramatizamos más de lo necesario porque nos gusta la ciencia ficción, porque preferimos imaginar un mundo cinematográfico, que para algo se gastan los dineros en Hollywood.

A lo mejor resulta que en 2055 media humanidad ha muerto, a lo mejor de aquí a 100 años tendría que tragarme mis palabras, pero de momento es lo que creo. Será porque miro de manera reticente muchas de las cosas que hace Greenpeace, será porque de ONG's que estafan está el mundo lleno o será porque hemos acabado al mundo tantas veces (Efecto 2000 ¿alguien se acuerda? incluido) que desconfío de las noticias apocalípticas.

Se derriten los polos y se deforesta la selva amazónica. Crecen las especies en peligro de extinción, los alimentos están cada vez más manipulados, vivimos en una guerra constante, callejera o internacional. De acuerdo con todo esto, es innegable. Pero hemos llegado a un punto en el que si llueve en Agosto nos parece ver que vienen ya los Cuatro Jinetes con las plagas acuestas.

Desazón

2007-05-04T15:30:00.000+02:00

Soy enemigo de las sorpresas. Probablemente soy un buen ejemplo de continuismo en cualquier aspecto: me cuesta un mundo cambiar y, si cambio, el cambio es paulatino, nunca brusco. Entre mi noche y mi día hay más de 48 horas en las que se echan a dormir todos los términos medio.

Vivo en un constante término medio, huyendo de picos y valles, buscando que cada paso que se ha dado cerca de mí y me afecta, aunque sea en una mínima parte, ya estuviera previsto por mí, antes casi de que el que da el paso hubiera pensado en darlo. En la teoría es algo lioso, pero en la práctica no tanto.

Por eso, cada vez que las cosas no salen como preveo, y esto sí que es algo común en todos, me inunda la desazón. La desazón o [pesambre] (pesadumbre) sobreviene cuando en nuestra porción de mundo ocurren cosas que escapan a nuestro alcance. Aparece si un amigo se va, para siempre, a 10.000 kilómetros. Aparece cuando tu núcleo laboral se desvanece en busca de algo mejor y, aparece, cuando un amigo va perdiendo ese estatus, sin saber uno muy bien por qué.

Los ciclos tienen mucho que ver con esto, como el karma. Quiero pensar que todo es una pescadilla que se va mordiendo la cola, haciéndose unas veces mayor destrozo que otras, pero dejando más o menos todo como estaba. Quitamos un trozo de cola y nace otro parecido, a veces un poco peor, a veces un poco mejor.

El karma es algo que siempre está ahí. Es el último clavo ardiendo al que uno se puede agarrar cuando quiere que todo salga bien.

Metros matutinos

2007-05-03T23:06:00.000+02:00

Las chicas guapas no madrugan.
Y si lo hacen, no cogen el metro.
Y si lo cogen, no montan en mi vagón.

Esta tontería lleva desde esta mañana deambulando por mi cabeza. Han pasado muchas cosas, de esas que probablemente deberían haber trasladado este pensamiento a un segundo plano, pero no ha sido así.

Supongo que parte de la culpa la tiene el hecho de que pase cerca de dos horas diarias metido en el subte, que diría un argentino, pero lo cierto es que por las mañanas sólo veo inmigrantes o trabajadores de mediana edad, equipados con mochila o un bostezo, que paran en la parada correspondiente más por intuición que por convicción, a juzgar por lo profundo del sueño de muchos.

Empiezo a coincidir con mucha gente en el metro. Voy conociendo caras, inventándome sus oficios y sus vidas, para intentar acercar Alfonso XIII (estación de origen) y Callao (estación de destino). Cada vez que veo a alguien cuya cara me es familiar por haberlo visto con anterioridad en el metro, me pregunto si a él le ocurrirá lo mismo conmigo.

Tendría su lógica; al fin y al cabo nos hemos debido cruzar más de una vez. Pero quizás me topo diariamente con alguna persona cuya cara, por alguna extraña razón, no termina de quedarse en mi recuerdo. A lo mejor mi cara es de ésas.

Todo esto lo hago por no tener que hablar de los ciclos, que es la otra gran ocupación que tenía hoy en la cabeza. Los ciclos laborales y de amistad, que tienen un final casi siempre impredecible. Decía alguna vez que todos los ciclos empiezan y todos los ciclos acaban...

Pues cualquier día lo trato con más detenimiento, pero no hoy, ni a estas horas...

Leña

2007-05-01T23:46:00.000+02:00

Hace algún tiempo descubrí que Coventry sólo olía a Emporio Armani. Hoy he tenido una nueva revelación: los pueblos huelen a leña.

Tal vez por ser "ratón de ciudad" o por el recuerdo de innumerables veranos con la tripa al sol en un pueblo de Jaén, el caso es que me gusta viajar a los pueblos.

Es curioso; no me gusta la gente que vive en ellos, no los que te examinan de arriba a abajo por ser forastero, no los que cuchichean detrás de ti cuando no lo eres. Quizás por malformación televisiva o por una infancia que se niega a marchar, las únicas personas que me gustan de los pueblos son los ancianos. Aunque a menudo tentgan los dos defectos señalados.

Sin embargo, personas a parte, me podría pasar días enteros vagando por esos laberintos con olor a cuadra y podría dormir una noche tras otra abrazado a un trozo de leña.

No me cabe duda de que esto sí es por lo peterpaniano de mi carácter: enamorado de mis recuerdos, cada descubrimiento de causa-efecto con mis olores-lugares me despierta curiosidades nuevas. Me reactiva.

Hoy ha sido la leña. Una leña que me lleva a una máquina del tiempo, como antes me ocurrió con una colonia.Me gustan los pueblos. Quizás porque a veces tienen lo siniestro de la incomunicación y la cultura y lo maravilloso de sentir que el tiempo se ha parado, que todo está como lo dejaste.

(Escrito el 01-05-07, a las 01:18 en Almorox, Toledo)

Maquillaje

2007-04-29T00:41:00.000+02:00

No me gusta el maquillaje. Yo y las modas siempre hemos tenido una relación bastante mala (o si no, que le pregunten a los tatuajes y a los piercings) pero a veces no es sólo por el hecho de que sean modas. A veces es porque cambian la imagen natural, la original. Porque mienten más de la cuenta.

Eso sí es lo que me pasa con el maquillaje. Desconfío siempre de las personas maquilladas, será porque no me gusta la sensación de tocar una cara con maquillaje, o de dar dos besos un sábado por la noche. El caso es que prefiero la cara limpia, sin aderezos.

Son manías, supongo. Gustos, si acaso. A la mayoría les parece extraño, pero yo no veo más guapa a una mujer porque esté maquillada; si acaso, la veo menos guapa. El maquillaje es como una barrera, como una mentira evidente, como un desvío de atención.

Cada vez que escribo algo de esto tengo detrás a Martín de la Piedra regañádome, diciendo que este nadar a contracorriente es una moda en sí mismo, porque está de moda no estar de moda. Con el maquillaje, que no es una crítica a la moda pero sí a los usos y costumbres, supongo que me dirá lo mismo.

El maquillaje no se usa para esconder. Por eso no me gusta.

Una mentira entre un millón

2007-04-26T21:26:00.000+02:00

Hoy hace 70 años del bombardeo de Gernika por parte de la Legión Cóndor alemana, ayudada por los compatriotas italianos. Hoy hace 21 años de la tragedia de Chernobyl.

Cosas que tienen las fechas... algunas pasan de manera intrascendente, sin hacer ruido, sin acontecimientos reseñables. Otras aglutinan buenas nuevas o accidentes, guerras y tratados de paz. Hoy estamos ante el segundo caso.

Indagando por los periódicos de 1937, vemos como el hasta el jueves 29 nadie sabe nada. Parece que Gernika no existía. Y el 29, cuando sale todo a la luz, resulta que los que habían matado mienten. Mienten como bellacos. Es posible que todos mintieran, al fin y al cabo estamos ante una guerra, ante esa lucha de hermanos que España niega a olvidar, más de medio siglo después.

Y encontramos que los franquistas, los que ganaron la guerra e impusieron la ley del terror durante 40 años, mintieron. Dijeron que decían la verdad pero mintieron. Imagino que será cosas de las dictaduras... se miente tanto que lo de "nosotros no hemos sido, fueron las hordas rojas y en España no hay aviación extranjera porque aquí sólo luchamos los españoles que somos muy nobles y muy patriotas" queda en el olvido. Es una mentira entre un millón.

A mí, que lo único que me gusta de Franco es la tumba, me parece una desfachatez, una falta al respeto de los españoles y un reflejo fidedigno de lo que fue el régimen. Dicen que con la República habríamos acabado como Rusia... pero nadie lo sabe. Lo que sí está claro es que en España no ha habido libertad desde el 36 hasta la muerte del caudillo, de lo que no cabe ninguna duda es de que somos un país atrasado en demasiadas cosas con el resto de países europeos y democráticos.

No soy partidario de remover las heces que ya están enterradas, pero hay veces que es inevitable. No quiero que "el Estado español pida perdón" como pide Ibarretxe. No quiero que la SER me haga otro montaje como el de Aznar cuando declaraba en la Comisión de los atentados y el famoso "han mentido, mienten y mentirán". Sólo quiero quejarme. Y es lo que estoy haciendo...

La vergüenza

2007-04-25T22:58:00.000+02:00

Si hay alguno preocupado que se despreocupe, porque el asunto hoy no va de política. La historieta / columna / entrada de hoy habla de la vergüenza. De cómo se nos sonrojan las mejillas, nos tiembla la voz o el pulso.

La vergüenza tiene una parte de miedo y otra de reputación que confluyen en el "qué dirán". Los habrá que dirán que no, que ese "qué dirán" les es indiferente. En caso de que así sea, mi más sincera enhorabuena pero por lo general os digo, y esto que quede entre nosotros: mienten como bellacos.

Este sentimiento de indefensión suele ocurrir cuando algo queda fuera de nuestro terreno. Si todo marcha en orden, según lo previsto, no hay vergüenza ni sonrojo. Sin embargo, cuando el más mínimo detalle, por insignificante que sea, se sale de madre, puede nacer la vergüenza. De modo que un malentendido con merengue te puede obligar a cambiar el color de pelo y la forma de vestir (y yo no he dicho nada...).

"En las relaciones, uno siempre limpia las cuadernas y el otro se encarga de llevar el timón"

Lo decía un amigo mío a propósito de las relaciones de pareja, pero es aplicable a todo tipo de relaciones y casi de situaciones. Hay uno que tira y otro que se deja arrastrar. Por norma general es el que se deja llevar el más propenso a vivir situaciones vergonzosas, pero también el que tira puede sufrirlas, cuando el arrastrado dice "hasta aquí hemos llegado".

A veces, es absurdo decirlo (pero lo digo) la vergüenza no se muestra. No siempre nos ponemos rojos y nos tiembla el pulso más de lo normal. De vez en cuando sentimos vergüenza por lo que hacen los demás, ya sea porque nos ponemos en su lugar o porque nos sentimos mal de estar "ahí" mientras ocurre "eso".

Yo siento mucha vergüenza, relativamente a menudo. Las situaciones escapan de mi control constantemente. Lucho por cambiar las tornas.

11-M

2007-04-24T22:44:00.000+02:00

Se lo decía a Carlos Hernández en una entrevista, hace tres años: no me gusta el término "11-M". No me gusta porque parece que lo acortamos para hacerlo comercial, como si fuésemos el Marca hablando de la ÑBA.

Sé que es inevitable, como es inevitable que El País titulara el especial con motivo del primer aniversario "Aniversario de la matanza". Se lo hice saber al defensor del lector del diario y me respondió que eligieron "matanza" en lugar de "masacre" porque este último era un término francés. Me quedé muchísimo más tranquilo con la explicación.

Es inevitable porque hay una tendencia a comercializar todo, hay que abreviar para que quede bonito, para que venda, para que no tengamos que decir "Atentados de Madrid" si podemos decir "11-M".

Esta introducción, que me ha quedado algo más larga de lo que pretendía, viene a propósito de la contaminación que hay en torno al tema, que Comisión por medio y enfrascados en el Juicio, no tiene solución cercana.

Los del PP quieren que haya sido ETA, los del PSOE quieren la razón absoluta, y ni una cosa ni otra está pasando, va a pasar ni, principalmente, pasó el 11 de marzo.

Y luego están los medios... tenemos en una esquina a la COPE, con los espumarajos del amigo Federico por la mañana y tenemos a la SER en la otra esquina, con el erre-que-erre de "no sólo somos los más oídos, sino que somos los mejores y nunca nos pillarán en un 'renuncio', porque siempre tenemos la razón".

Ayer estaban empeñados en la SER con el asunto del terrorista suicida. En el juicio había dicho la policía que mandaron investigar si había un terrorista suicida, porque si lo había y no lo investigaban sería muy grave. La SER vio la luz y dijo "¿Veis? ¡¡Llevábamos razón!! ¡¡Toma, toma y toma!!". Salvo por un mínimo detalle: la cadena SER dijo que "había un terrorista suicida" y la policía investigó "por si había un terrorista suicida". Cuando se dijeron las palabras "por si" los polanquistas estaban con los oídos tapados.

No es lo mismo decir "abre el cajón por si están las tijeras dentro" que "abre el cajón, las tijeras están dentro".

La cosa es que de la COPE me da pereza hablar. Me da pereza como me aburre leer la teoría de la conspiración de El Mundo, que busca su Watergate particular. La COPE no da información, hace política. Y lo hace desde primera hora de la mañana hasta la última hora de la noche, ininterrumpidamente. Acoso y derribo al Gobierno, pase lo que pase.

O si no, vean que encuesta proponen en la página de La Mañana (el programa de Losantos):Es difícil votar a favor del gobierno (y no digo que yo esté de acuerdo con la legalización de según qué partidos), pero la pregunta es tendenciosa y manipuladora. La única respuesta pro-gobierno (la tercera), ni tan siquiera lo parece.

Es como proponer si te cae mal el novio antipático de tu hermana y las respuestas son:
a) Sí, mucho.
b) Sí, algo.
c) Bueno, ni mal ni bien.
d) Peor que mejor.

Así que... lo dicho. Que la política está muy mal y los medios están peor. Tanta competitividad me tiene exhausto... casi mejor me acuesto.

El Fary, Los Chunguitos y la tele gallega

2007-04-21T18:12:00.000+02:00

El Fary ha muerto. No, no, no... no vayan a poner el televisor porque no lo van a dar en ningún canal. A no ser que conecten con la tele gallega y estén reeditando el espectáculo de Gayoso y la falsa muerte del cantante. El Fary está enfermo, muy enfermo. Tiene cáncer de pulmón y los médicos le dan poco más de un año de vida, pero no ha muerto, afortunadamente.

Ángel Martín destapó la liebre en Sé lo que hicistéis..., y 20minutos.es se ha hecho eco esta mañana. Yo ya lo tenía preparado para este fin de semana, pero por razones de tiempo ha tenido que esperar. Manda carallo que llegue a decirse eso en una televisión, sea la que sea.

A caballo entre la carcajada y la mala leche nos podemos entretener viendo como los pobres Chunguitos dicen "Esta canción que vamos a cantar se la vamos a dedicar con todo nuestro corazón y nuestro amor al Fary que está con Dios arriba".

Son cosas que pasan, pequeños errores y deslices que cuestan el prestigio, cuando se tiene, y medran la fama (aunque sea para mal) cuando no hay prestigio de por medio.

Al menos dicen que no hubo tiempo para montar un vídeo de homenaje, porque viendo lo chapuzas que son, me los veo capaces de cambiar "Quaqmire" por "Fary" y clavar el siguiente vídeo:

Exterminio televisivo VI: Sabías a lo que venías

2007-04-20T00:23:00.000+02:00

No, no, no. Yo no lo sabía, porque "si lo sé, no vengo", que decía aquél. Podía imaginar una cierta dosis de surrealismo, de chabacanería y de humor bruto, pero no esperaba de ninguna de las maneras el esperpento que ha preparado Santiago Segura en Lasexta.

Me sabe mal decirlo, porque Segura es uno de estos personajes a los que aprecio, que me hace gracia y me parece un buen hombre. No me gusta que le falten porque sí, pero esta vez, le digan lo que le digan, casi seguro que llevan razón.

El primer programa lo vi entero, por aquello de la expectación. Al principio me reía por reír, para ver si entraba dentro de la dinámica del programa. Esperé a que llegara Casillas para oírle responder a cómo se había "ligado a Eva González" y, después de cinco minutos de silencios incómodos, a pesar de que no se callaron, comprobé cómo desaprovechar a un futbolista de élite en televisión. Le puso a dar toques a una naranja y le echó.

Tanto es así que Casillas le preguntó extrañado: "¿Ya me voy?"... y Segura le respondió algo así como "Si te quieres quedar... pero ya verás lo que viene". Llevaba razón. Torbe, webmaster de putalocura, en la sección de sexo (y eso fue lo mejor, así que fijaos), monólogos de un minuto completamente sosos y sin chispa, Cañita Brava volviendo a la élite del espectáculo... y otras cosas de las que, por higiene mental, me he olvidado.

La noche está muy complicada como para que Lasexta mantenga un producto tan caro, con tanta promoción, a cambio de tan poquito (algo más de un 2% de share en las dos emisiones, si no me equivoco). Yo le tengo aprecio a Segura... pero no creo que fuera capaz de dejarle ni un segundo más haciendo ese programa.

La noticia estúpida del día (menos estúpida, pero de mi hogar)

Tengo una pregunta pa' usté

2007-04-20T00:00:00.000+02:00

A mí, serán las horas, ya no me queda ninguna. Se ha acabado el turno de respuestas de Rajoy y me quedo con la sensación de que el presidente del PP ha pasado el examen con un aprobado alto.

Siendo estrictos, Zapatero suspendió por evadir las preguntas de las que constaba la prueba, para responder sobre los temas que se había estudiado. Rajoy, que ya conocía el formato de examen y, sobre todo, había podido ver los fallos del examen de su compañero, lo ha tenido todo un poco más de cara.

No sé si será mis reminiscencias derechonas o que Rajoy me parece mejor político que Zapatero, pero el caso es que los periodistas-por-un-día me han parecido, por lo general, algo más patosos que los que preguntaron a Zapatero. Desde la señora que ha tenido la ocurrencia de comentarle "¿por qué no se presenta Gallardón en vez de usted?" hasta la última, con una mujer que incidía repetidamente en los sueldos de los funcionarios. Entre medias han preguntado hasta por la región de Murcia, porque cada uno, barre para casa.

Rajoy, que habitualmente vive crispado, ha sufrido una pequeña transformación en pantalla y se ha convertido en un señor amable y servicial, condescendiente, capaz de razonar con el señor que le gritaba a propósito de la intervención bélica en Iraq o de no ofuscarse cuando le acusaban de "golpe de Estado".

Forges intuía en El País de hoy lo que iba a pasar y, en el fondo, es lo que a mí más me molesta. No soporto que el aznarismo siga en la sombra, como lo hacía el Florentinato en el Real Madrid. El gran problema del PP no es Rajoy, sino sus acólitos Zaplana y Acebes. El PP está pagando vivir a la sombra de un Aznar que hoy por hoy es un político trasnochado y va a pagar que la punta de lanza del partido esté constituida por dos personas como Acebes y Zaplana.

Muy bien Lorenzo Milá, como la primera vez. Es un periodista educado y bastante eficiente. Uno de los mayores aciertos del Ejecutivo socialista en materia televisiva desde que llegó al poder.

La gente quería saber y creo que se han quedado a medias. Pero va a ser así siempre. Se contesta lo justo, como todo buen presidente o directivo. No me voy a mojar las manos, pero no me vas a poder decir que me las manché.

No creo que vote en las próximas generales (en las autonómicas y municipales está decidido: NO VOTO), pero al César lo que es del César y a Rajoy lo que es de Rajoy. Hoy ha estado mejor de lo que estuvo Zetapé.

Dicen que es merengue

2007-04-18T13:07:00.000+02:00

Todo blog que se precie se ha hecho eco de la "chica de la mancha en el pelo" que salió en Callejeros. Desde lagrimasdekoala os ofrecimos la comparativa con el niño alemán, para ver cómo YouTube puede cargarse tu reputación, reírse de ti y elevarte a escala nacional como un auténtico ¿ídolo? de masas.

Bien, yo ignoro que tenía en la cabeza pero dicen o, mejor dicho, dice, que es merengue. Al parecer ha mandado un correo a una bitácora afirmando que es merengue y no... bueno, y no lo que se ha estado diciendo por ahí.

La pobre muchacha, cuyo nombre y lugar de residencia ya circula por la Red, disponible a dos golpes de click, adjunta unas fotos en las que teóricamente se ve cómo ella está en una fiesta del merengue antes del famoso vídeo.

El correo y las fotos las podéis ver aquí. Y cada cual que juzgue.

PD: La ropa es la misma y como la chica tampoco me ha hecho nada, yo le doy el beneficio de la duda y me creo que es merengue. Ale.

(ACTUALIZACIÓN: 19/04 a las 13:40): Han borrado todos los vídeos de la chica, incluso el que habíamos puesto, en la entrada anterior.